Пасмурно. Солнце окончательно застряло за сплошным покровом бледно-серых облаков и теперь блеклым пятном свечения намекает о своем местоположении всем тем, кто снизу. Непривычно прохладно и, наверно, поэтому так хорошо: калифорнийская духота отступила, даже воздух плотный и влажный, и кажется, что это один из тех тридцати пяти дней по статистике, когда в Лос-Анджелесе выпадают осадки.
Тихоокеанский бриз треплет волосы, не прекращая попыток завязать их узлом, и нагоняет волну за волной на пологий песчаный берег. Океан мутный и беспокойный; как хамелеон, мимикрирует под небо, будто хочет незаметно подкрасться приливом и слизать пляж, а затем и город в свою соленую бездну. Шелест волн, растекающихся белой пеной по желтому песку, и оголтелые крики чаек почти перекрывают привычный гул Лос-Анджелеса за спиной, да и нетипичная для него погода разогнала туристов, зевак и завсегдатаев прибрежной зоны в какие-то более комфортные места: в рестораны, музеи или просто по домам.
А мне именно такой погоды не хватало в последнее время. Я, улыбаясь, жмурюсь от порывов ветра и жадно вдыхаю бодрящий солоноватый воздух. В нем витает что-то такое печально-сентиментальное и так пахнет Нью-Йоркской осенью, что состояние само безотчетно настраивается на какой-то созерцательный лад. Хочется безгранично долго всматриваться вдаль, в бескрайнее пространство океана и наслаждаться ретушированными красками природы, провалившись в канитель собственных мыслей. Или просто прогуливаться по пляжу с близким человеком, в молчании находя единение и с ним, и с атмосферой этого приунывшего на время Лос-Анджелеса.
- Тебе не холодно? – Пожимаю плечами и машинально кутаюсь в ворот пальто: мне не холодно, просто ветер теребит полы, не оставляя надежду расстегнуть пуговицы и сорвать с шеи легкий шарф. – Накинь сверху мою куртку. - Чейс отпускает мою ладонь и, путаясь в арафатке, пытается отыскать под ее слоями собачку молнии.
- Не нужно, мне не холодно. Знаешь, сейчас поймала себя на мысли, что мне нравится такая погода. Она чем-то напоминает Нью-Йорк.
- Нью-Йорк? Ну, нет. Там сейчас прохладнее, в начале декабря и снег не редкость. А к чему ты это? Хочешь туда вернуться?
- Не знаю. – Выдыхаю, пожимая плечами. Возвращение в Нью-Йорк могло бы избавить меня от одной проблемы, имя которой Джаред Лето, но эта проблема и так не дает о себе знать вот уже две недели. – Отчасти хочу, но там бы я точно также скучала по Лос-Анджелесу. – Понимаю, что в моих словах Лос-Анджелес тождественен Джареду, и начинаю ненавидеть и его, и себя за то, что даже со своим мужчиной не могу не думать о нем.
Ускоряю шаг, словно мысли можно оставить на том месте, где они пришли в голову. Впереди, замечаю это не сразу, ярдах в двадцати и чуть левее траектории моего движения какие-то глубокие борозды на песке и, влекомая любопытством, отклоняюсь в ту сторону. По мере приближения борозды складываются в четкие линии рисунка, масштабного по занимаемой площади, и хотя его на четверть смыло прибоем, в разъяснениях он не нуждается. Останавливаюсь около рисунка и изучаю: голова с утрировано массивной челюстью и крохотным носом, вместо губ – отрезок с перпендикулярными черточками, словно рот зашит нитками. Примитивно, как детское творение, но по четким, уверенным линиям видно, что рисовал взрослый, вероятно, с претензией на шизанутость в стиле большинства представителей современного изобразительного искусства.
Пока я рассматриваю сие художество, строя догадки о психическом здоровье автора, ко мне присоединяется Чейс:
- Что-то напоминает, - окинув взглядом изображение, он идет дальше. – А здесь, прошу заметить, продолжение вернисажа!
Подтягиваюсь за ним, остановившимся то ли у ракеты, то ли у акулы, то ли у человеческой фигуру по пояс. Чушь полная, но меня почему-то завораживают эти непонятные рисунки. Полагаю, что своей пугающей неадекватностью.
- Смотри-ка, а дальше еще есть! Того гляди, и нагоним художника.
С любопытством заглядываю вперед, но никого, ваяющего на песке, не обнаруживаю, хотя интересно было бы посмотреть на автора и чем, вообще, он рисует. Явно не пальцем - линии достаточно толстые, и уж, конечно, не носком ботинка – слишком точно и уверенно получается рисунок. Пока мы рассматриваем очередной непонятный шедевр, перед нами приземляется палка.
- А вот и орудие художника! – констатирует Чейс, но примчавшийся за палкой золотистый ретривер ставит его вывод под сомнение.
- Только не говори, что это сам художник прибежал за своей импровизированной кистью! – замечаю с улыбкой, глядя на то, как собака пытается поудобней зажать в пасти обрубок ветки.
- Не буду, хотя было бы круто! Эй, парень, это не твоих лап дело? - Пес тут же забывает про палку и устремляется к Чейсу, забавно тычась розовым носом ему в ладонь. - Смотри, какой милаха! Может, нам собаку завести? Вот прямо эту!
Пес, кажется, не против подобной затеи, дружелюбно машет хвостом, пока Чейс присев, треплет его за загривок. Чейса все любят, даже собаки, только я, видимо, недостаточно сильно, раз уж наблюдая за его общением с ретривером, думаю, завел бы собаку Джаред или нет. Да, эти дурацкие художества хотя бы как-то отвлекали от мыслей о нем.
- Слушайте, простите! – оборачиваюсь на голос и вижу, подходящего к нам молодого парня - судя по тому, как пес оживился, завилял хвостом с троекратным усердием - хозяина этого очаровательного создания. – Я не в вас метился, честно! Палку ветром, должно быть, сдуло.
- А мы не в обиде, даже если и в нас метил: промазал же! – Пока собака курсирует от парня к Чейсу и обратно, он умудряется чесать ее за ухом, и пес от этого в диком восторге, раз только и успев добежать до хозяина, разворачивается и несется обратно за новой порцией ласк. – Не твоя работа? – Чейс кивает на рисунок на песке и вопросительно смотрит на владельца пса.
- Нет, мужик какой-то рисовал, пока Барон не выклянчил у него палку! Эта обаятельная морда умеет найти подход к людям!
- Я заметил! Обаятельная и общительная настолько, что я уже обдумывал план ее похищения! – Чейс подмигивает парню и треплет вновь подбежавшего к нему пса за ухом. – Да, Барон? Ты ведь слышал? Ладно, не искушай! Шуруй к хозяину! – шлепает Барона ладонью по лохматому заду, задавая ему верное направление, и подходит ко мне.
- Так ты, оказывается, был прав про орудие художника!
- А я вообще чертовски проницательный, Грейс! – кладет руку на мою талию, кивает парню в знак прощания и аккуратно подталкивает меня вперед.
Идем молча, снова погрузившись каждый в свои мысли. Океан потемнел, обретя серо-фиолетовые оттенки, но продолжает все также подстраиваться под небо. Тучи сгустились и теперь своим рельефом напоминают завитушки шерсти Барашка Шона. Вдалеке над холмами небо периодически вздрагивает вспышками молний, но раскаты грома до нас не добираются. Несколько крупных капель, рассекая воздух, падают на утрамбованный песок, вспыхивают отблеском света и растекаются темным пятном. Красиво, блин! Останавливаюсь и поднимаю голову к небу, не желая упустить из виду ни одну из них. Ждать приходится не долго: через полминуты влага расписывает пляж под божью коровку. Редкие фигуры прохожих начинают двигаться быстрее, покидая набережную в поисках укрытия.
- Быть дождю! – замечает Чейс. – Не пора ли и нам откланяться?!
- Хочу промокнуть!
- Да? – смотрит на меня удивленно, - странное желание!
- До нитки! И ничего оно не странное! Ты просто не представляешь, какое это приятное чувство - скинуть с себя сырую одежду и практически с порога залезть в обжигающую ванну!
- Так уютно описываешь, что мне и самому захотелось! – улыбается, как всегда заразительно, и взгляд такой мягкий, понимающий, что хочется раствориться в нем без остатка.
- Ну, так промокнем! – делаю несколько шагов на встречу и висну на его шее.
Чейс подхватывает меня за талию, отрывая от земли, и кружит вокруг себя. Дождь усиливается и бьет крупными каплями по макушке, волосы мокнут и липнут к коже, но даже в этом есть что-то чарующее. Запрокидываю голову вверх, подставляю лицо под капли дождя и смотрю, как вращается купол неба над головой, как несутся тучи, как высоко парят чайки и, кажется, снова чувствую себя счастливой и свободной от собственных терзаний. Чейс посмеивается, глядя на то, как я с детским восторгом наслаждаюсь моментом, обхватывает меня крепче и вращает еще быстрее. Даже голова начинает приятно кружиться.
- Ребята, с вас явно можно писать романтические сцены к мелодрамам! – узнаю этот голос. Правда, на мгновенье он кажется причудой сознанья: будто у человека, поселившегося в моей голове, появилась новая опция – зачитывать мои мысли, но Чейс перестает изображать карусель, доказывая, что тоже его слышит.
- Джаред, привет! – ставит меня на землю, и я стою, как поставили.
Не хочу оборачиваться, не хочу сейчас видеть того, кто за моей спиной, хочу спрятаться от мира, уткнувшись носом в мокрую арафатку Чейса. Кажется, что комфортнее положения и быть не может, ну разве что в сотне миль от Лето, но мой заботливый парень сам разворачивает меня к нему. Не выпуская меня из объятий, протягивает руку Джареду, и пока тот делает шаг навстречу, я еще крепче прижимаюсь к Чейсу спиной.
- Звучит глупо, но не ожидал тебя увидеть здесь! Месяц уже живу в Лос-Анджелесе, а с тобой еще не пересекался!
Пока Чейс говорит, наконец, перебарываю себя и заставляю взглянуть на Джареда. За капюшоном толстовки не так уж много удается узреть: смотрит исключительно на Чейса, улыбается, словно безмерно счастлив его видеть, и слушает так внимательно, будто тот сводку последних известий зачитывает, а не говорит простые, ничего не значащие вещи. Какого черта он не прошел мимо? Зачем сейчас стоит, будто после приветствия нужно обязательно перекинуться парой фраз? И вид у него такой, будто встретил лучшего друга, и уж, конечно же, не спал с его девушкой даже в самых смелых фантазиях. Актер, блин, траханный! Ничего хорошего ждать от этой встречи не приходится, понимаю, что Джаред может специально что-нибудь ляпнуть, лишь бы подставить меня. Это и пугает: не хочу причинять Чейсу боль. Какая же я чертова дура, что вновь связалась с ним, и потаскуха, раз не смогла устоять целых два раза! Вообще, конченная идиотка, если уж после того, как кинула эту мстительную сволочь с альбомом, собственноручно вручила ему нити, за которые можно будет дергать!
- Уверен, что как минимум разочек мы были на грани, просто немного разошлись! – произносит, мило улыбаясь и по-прежнему глядя исключительно на него, и мне уже хочется взять Чейса под руку, и уйти куда-нибудь подальше. Что ж, тонкая игра на моих нервах понеслась.
Сверлю Джареда глазами, но не помогает абсолютно: он лишь награждает меня мимолетным взглядом и снова смотрит на Чейса, будто раздумывает с чего начать повествование. Достает из кармана телефон и вертит его в руке с таким гаденьким выражением лица, словно сейчас откроет нашу смс-переписку и покажет Чейсу, сдобрив подробностями.
- Грейс, а с тобой мы не виделись всего-то… - устремляет свой взгляд на меня и смотрит пристально, будто вспоминает. Ненавижу! – Всего-то столько же. Как дела?
- Пока не родила! – выплевываю слова мгновенно, не позволяя даже секунде пройти после его реплики.
- Грейс! – тут же слышу возмущенный голос Чейса.
Правильно, он ведь купился на дружелюбный тон Джареда и не хрена не видит, что тот просто издевается надо мной. А я тут грублю, видите ли, этому славному, светлому человеку! Чейс даже пытается заглянуть мне в глаза, но я не оборачиваюсь, лишь крепче вцепляюсь в руки, обнимающие меня, и выдавливаю из себя непринужденный, веселый тон со смешком, будто прежние слова были шуткой. - Превосходно, Джаред!
- У тебя бледный вид! Ты случайно не беременна?
- Ага! – Вот не понимаю, прощупывает ли он почву после моего спонтанного фарса двухнедельной давности или снова издевается. - А от этого вопроса даже мутить начало, может, это токсикоз?! Ладно, мальчики, общайтесь, а я пока прогуляюсь! – сбрасываю руки Чейса со своей талии и иду в сторону океана.
Еще замечаю на себе озадаченный взгляд Чейса, но в один миг мне становится плевать на все. Пусть рассказывает, если хочет! А если не расскажет, для Чейса этот оборот про токсикоз легко будет объяснить сарказмом.
Иду вдоль береговой линии. Океан притих, волны не такие пологие. Дождь продолжает накрапывать, но капли мелкие, как морось, уже не разлетаются вдребезги при приземлении, а просто теряются на мокрой поверхности. Одинокие чайки копошатся на линии прибоя, что-то вылавливают в накатывающих волнах и гордо вышагивают тонкими лапами по сырому песку в ожидании следующей волны. На западе небо чуть посветлело, а на линии горизонта даже видно зарево отражающегося в воде солнца. Ветер тоже затих, или ему уже просто не под силу приподнять мои влажные от дождя волосы.
Пройдя ярдов двести, останавливаюсь и, развернувшись к океану, от нечего делать ковыряю мыском кеды песок. От влаги он податливый, и у меня с легкостью получается соорудить кучу, наподобие хиленького муравейника. Отхожу на пару футов в сторону и пытаюсь пяткой что-нибудь нарисовать – дурной пример все-таки заразителен – получается коряво, и я быстро превращаю непутевый набросок в неразборчивое нагромождение хаотичных линий.
Вибрирует телефон – нехотя лезу в пальто и пытаюсь его нащупать в необъятном кармане. Ожидаю увидеть очередной спам, но по номеру отправителя понимаю, что смс от Джареда. Оборачиваюсь в ту сторону, откуда пришла, надеясь узреть, что он свалил и оставил Чейса в покое, но эти двое все также мило беседуют, а Джаред, по-видимому, в конец оборзел, раз строчит мне смсочки в обществе моего парня. Открываю сообщение.
«Завтра в два часа. Отель и номер тот же»
«Не жди»
«Хочешь, чтобы я ему сейчас все рассказал?»
«Нет»
«И?!»
«Все равно не приду»
«???»
«Не хочу, чтобы ты рассказывал, вообще не хочу, чтобы ты с ним общался. Но как хочешь!
Можешь рассказать! Только я все равно не приду»
«Ну, как знаешь!»
Смотрю в их сторону: Джаред что-то втирает Чейсу, и тот оборачивается на меня, смотрит с каким-то нечитаемым выражением лица, делает несколько шагов в моем направлении, но потом разворачивается и резко возвращается к Джареду. Да, блядь, для начала вмажь этому уроду! Но ничего не происходит, разговор продолжается. Разворачиваюсь на пятках и иду прочь. Пошли они оба к черту!
Одежда противно липнет: как и хотела, промокла почти до нитки, вот только горячая ванна с Чейзом, похоже, отменяется. Если повезет быстро поймать такси, могу успеть собрать кое-какие шмотки и документы до его возвращения и свалить в неизвестном направлении. Так хотя бы не придется видеть презрение в его глазах и пытаться что-то объяснить. Телефон в кармане снова пиликает:
«Куда собралась? Сбегаешь?!»
Ничего не отвечаю.
«Ладно, я ничего ему не сказал».
«Честно»
«Жду благодарности завтра»
«Да, пошел ты!»
«Нам нужно поговорить»
«Я не беременна»
«Да?! Могу помочь!»
«Не утруждай себя»
«Как ты захочешь! Значит, завтра в два»
«Я не приду»
«Ок. Хочешь, чтобы я устроил Чейсу еще одно прослушивание и пришел сам?»
«Не думал, что у него так плохо с работой»
Разворачиваюсь и иду обратно. Кажется, пора закончить эту беспонтовую переписку, их любезную беседу и, вообще, самое время похитить Чейса у этого обнаглевшего «любовника» и поехать, наконец, домой.
