Поролон

Автобусы уже не ходят, поэтому иду пешком. Вообще-то опасно, могу и огрести, но поначалу я совсем об этом не думаю. Смотрю на экран, нервничаю. Александра Македонского нет онлайн, Игоря Асрединова тоже. Да и что бы он забыл дома в пятницу вечером? И даже если он дома, то наверняка не один. Он же здоровый молодой парень, да? А мир любит подобные подъёбки. Может, написать? Спросить, как дела? «Можно я зайду?» — Ну да, конечно. Отличная идея, дебил. Я вздыхаю и прячу телефон в карман. Буду им светить — шансы нарваться на гопоту только увеличатся. Тимур тоже не пишет. Я запоздало подозреваю, что это подстава. Он же бритый уёбок, от него всякого можно ожидать. А вдруг он передумал и винит меня за тот отсос? А сейчас решил расквитаться? Я уже представляю, как меня зажимает банда его дружков-уголовников, дабы доказать Тимуру его мужественность. У меня трясутся поджилки. Паранойя — штука заразная, особенно, когда идешь весь такой одинокий и красивый через полгорода, а вокруг обычный праздник пятницы — бухие выкрики, внезапные удары по тормозам и гомерический хохот. Чувствую себя беззащитной девицей — поджимаю гипотетическую юбчонку к ногам и черной тенью проношусь через свет фонарей, остерегаясь людных мест. Коньячок ещё греет, но былой дури уже нет. Но я даже не думаю останавливаться. Не-е-ет, это мой шанс, пусть и мизерный. Наконец, мой голубой кружок оказывается у красной булавки, недобрым образом напоминающей о бабочках, пришпиленных иголками злобным коллекционером. Я перевожу дыхание, крадусь и заглядываю за угол. Во дворе никого. А квартира? — вдруг доходит до меня, и я строчу Тимуру. Он отвечает оперативно: «долго ты думал» Да он издевается! «второй подъезд, третий этаж, квартира скорей всего справа от лестницы» «Скорее всего?» — печатаю я злобно, но приходит еще одно сообщение и я его прощаю. «окна горят он дома» Я стираю предыдущее своё сообщение и печатаю: «Ты откуда знаешь?» «вижу» «ты где-то тут?» «дома я» и смайл. Я смотрю на улыбающуюся рожицу, и моё сердце тает. Какой же он милый, когда улыбается. Сосед, что ли? — думаю я и решаю этим удовлетвориться. Тем более, что приходит новое сообщение: «иди я за тобой. обсудим наши дела». «Окей», — пишу я и добавляю счастливый смайл. Кто бы научил знакам препинания — и цены бы ему не было. Прячу телефон и уже не таясь скачу вприпрыжку ко второму подъезду. Конечно, это всё ещё может быть подставой — затащат в квартиру и поминай как звали — но я беспечный, доверчивый и влюблённый. Верю Тимуру на слово, искренне полагая, что за обман таких, как я, в аду приготовлен особенно глубокий котёл. Бог, может быть, и гомофоб, но дьявол — вряд ли. Смотрю на окна — из них действительно льется свет. Чтобы нажать на звонок требуется мужество. Я мнусь, кусаю губы, нервно хихикаю и наконец нажимаю, на всякий случай готовясь сбежать, если Тимур меня обманул. Через пару минут открывает девушка. Вижу по глазам — пьяная в драбадан. Я теряюсь, она смотрит, пытаясь сфокусироваться на моем лице. — Ты кто? Ёбаный ты пидор, Тимурин, — думаю я. — Ученик Игоря Александровича, — бурчу и шаркаю ножкой. — Он здесь живет? — Кого? — тупит она, оглядывается в квартиру, из глубины которой доносится паршивая музыка и голоса. Нет, его тут не может быть, он не может слушать такое говно. — Тут есть какой-нибудь Александрович? — кричит она в квартиру, и поворачивается ко мне: — Как еще раз?.. — Игорь, — повторяю я и чувствую себя не просто дебилом, а глубоко оскорблённым дебилом. Тимурин — сука, решаю я. Подонок, лучше бы под дых дал, как тогда. — Игорь! Есть такой? Тут какой-то пацан его ищет! — тёлка держится за косяк, сзади подходит какой-то чел и обнимает её за талию. — Это ты, что ли, Игорь? — ржет она, — Нееее, ты не Игорь, ты… Серёга! — Я пошёл, — бурчу я и сбегаю по лестнице. — Прости, пацан! Мы передадим, что ты заходил! — кричит она мне вслед, заваливается внутрь, и шум вечеринки стихает. Я сажусь на ступеньку, и на этот раз я действительно реву. «ублюдок» — печатаю я. «урод блядь сука!» — и отправляю. Мне насрать, если он меня потом в школе смешает с дерьмом за это. Пусть изобьёт, мне насрать. Нельзя издеваться над чувствами другого человека — это единственное, в чем я уверен на все сто. «ЗА СУКУ ОТВЕТИШЬ» — предсказуемо отвечает он. «СОВСЕМ СТРАХ ПОТЕРЯЛ????» «ДА ПОШЕЛ ТЫ, ТИМУРИН! ЧТОБ Я ТЕБЕ ЕЩЕ ПОВЕРИЛ? СРАНЫЙ, СУКА, УРОД!» Я размазываю слёзы рукавом куртки, шмыгаю носом и снова строю планы украсть деньги родаков и свалить из этого уебанского города. Чтобы хоть как-то успокоиться, достаю салфетку и вбиваю написанный на ней номер в телефон. Дрожащей рукой пишу смс: «спасибо за вечер» и собираюсь отправить им фото с кремкейком, уверенный, что им это доставит удовольствие. Может, они возьмут меня к себе пожить? «а блин слушай не третий этаж , а второй квартира направо» Тимур Алексеев печатает сообщение… «ты поэтому разорался?» «Да, блядь, поэтому!» — продолжаю истерить я, но не отправляю. Перечитываю, поднимаю глаза — справа должна быть та самая квартира. Но сил бороться будто бы уже и нет. «опять издеваешься?» — тоскливо спрашиваю я. «ладно, на первый раз прощаю второй этаж. это точно» «И окна горят?» — снова спрашиваю я. Я даже злиться на этого ублюдка больше не могу. «ага)» Грёбаная ты скобочка. Я поднимаюсь и подхожу к двери, без особых раздумий звоню сразу два раза. Проходит секунд пять, я снова тянусь к звонку, но дверь открывается. — Мазин? Игорь Александрович, учитель истории и моя первая настоящая любовь, стоит передо мной по-домашнему растрепанный, в футболке «Cannibal Corpse» и спортивных штанах, с пультом от телика в руках. — Игорь Александрович? — А кого ты тут ожидал увидеть? — спрашивает он. — Ты ко мне домой пришёл. — Не знаю, вас, наверное, — продолжаю тупить я. Игорь оглядывает меня с ног до головы, заглядывает через плечо в подъезд, вероятно, ожидая подвоха, и открывает дверь шире, позволяя мне войти.