101 чувство

Майк ведёт меня по светлому коридору. Дорога мне знакома, но я всё равно отстаю. Чёртова трость! Интересно, какой же он - этот загадочный "мистер". Само собой, меня интересуют только представители женского пола, но как человек он явно очень интересен. Рассказы Стамфорда меня в этом убедили. И вот, дверь в лабораторию открывается. Я перешагиваю порог и оглядываюсь по сторонам. Хм, сделали перестановку? Завезли новое оборудование и мебель? Это хорошо. Не то, что в наши времена... - Тут всё изменилось. - Ты не представляешь, как. - Майк, можно твой сотовый? Мой сигнал не ловит. - вдруг раздался низкий мужской баритон со стороны стола. Я обернулся на голос и увидел высокого, худого мужчину с бледной кожей, тёмными, почти чёрными кудрями. Лицо у него вытянутое, чёткие скулы, пухлые губы. Цвет глаз разглядеть я пока не могу. На нём приталенный, чёрный костюм тройка и белая рубашка. Должен признать, выглядит он потрясающе. Он стоит над столом и даже не смотрит в нашу сторону. - Городской тебя не устроит? - поинтересовался Майк, присаживаясь за тот же стол с другой стороны. - Предпочитаю СМС. - отвечает незнакомец. - Извини, в плаще свой забыл. Вдруг мне приходит в голову предложить ему свой телефон. Да, думаю, это было бы хорошим началом нашего знакомства. - Хотите мой? Возьмите. - я достаю свой телефон и протягиваю в сторону незнакомца. - Хочу, - отвечает тот, наконец взглянув на меня. О эти серые, холодные глаза... Они будто смотрят в мою душу. - спасибо. Он поднимается и в несколько лёгких шагов оказывается прямо напротив меня. - Это Джон Уотсон. Мой друг. - слышу я голос Майка со стороны. Знаешь, я бы и сам мог представиться. В это время незнакомец уже берёт из моих рук телефон и начинает набирать сообщение. - Афганистан или Ирак? - внезапно спрашивает он. Что? - Что? - озвучиваю я. Я не уверен, что мне не послышалось. - Вы были в Афганистане или в Ираке? - поясняет он, не отрываясь от экрана телефона. Должен признать, я в замешательстве. - Афганистан. Простите, как вы...? - отвечаю я и принимаю обратно протянутый мне сотовый. - А, Молли. Кофе. - вдруг говорит мужчина за моей спиной. Я немного поворачиваюсь и в поле моего зрения попадает хрупкая, невысокая девушка с хвостиком. Она протягивает моему новому знакомому кружку с дымящимся напитком. - Куда помада делась? - Она не очень подходит мне. - со смущённой улыбкой отвечает та. - Да? Было лучше, по-моему. Сейчас рот... маловат. - отпивая из кружки, сообщил он. Немного грубовато, на мой взгляд. - Понятно. - проговорила девушка. Видимо, она привыкла к такому. - Скрипку терпите? - поинтересовался мужчина. Я сначала не понял даже, к кому из присутствующих он обратился, но судя по тому, что девушка вышла, а Майк со странной улыбкой смотрит на меня, получатель - я. - Простите, что? - Я играю, когда думаю. Порой молчу помногу дней. Соседям по квартире лучше друг о друге узнать самое худшее. - проговорил мужчина с немного натянутой улыбкой и... тут я понял, что до сих пор не знаю его имени. Но... как он узнал про квартиру? - Ты... сказал ему про меня? - поинтересовался я у Стамфорда, который крутил в руках какую-то пробирку. - Ни слова. - Тогда кто про квартиру сказал? - Я... утром сказал Майку, что трудно подобрать кого-нибудь в долю, а после обеда он привёл своего друга, только что вернувшегося со службы в Афганистане. Простой вывод. - ответил кудрявый, накидывая на себя длинное, чёрное пальто и наспех повязывая синий шарф. - Как Вы узнали про Афганистан? - не могу перестать задавать вопросы. Интересно ведь! - Я приглядел квартирку в центре Лондона. Вдвоём нам цену осилить. Завтра вечером в семь часов. Простите, мне кажется, я забыл в морге свою плеть, - отвечает он на незаданный вопрос, направляясь к выходу. Он продолжает игнорировать мои конкретные вопросы. - И всё? - Вы про что? - он возвращается и встаёт напротив меня. Почему я не могу перестать смотреть ему в глаза? - Только встретились и сразу пойдём смотреть квартиру? - Что-то смущает? Да, действительно. Мы же впервые видим друг друга. Что в этом может быть странного. Придём, значит, к хозяевам квартиры и скажем: "Мы не знаем друг друга вообще, чтобы обещать Вам оставить квартиру целой и невредимой, но не волнуйтесь, мы постараемся". Как бы они нас сразу не выставили. Кстати о квартире... - Мы ведь ничего не знаем: ни имён друг друга, ни места встречи. - Я знаю: Вы воен-врач, служивший в Афганистане. У Вас есть брат, который беспокоится о Вас, но Вы не просите его о помощи, потому, что он алкоголик. Видимо, поэтому он недавно расстался с женой. Психотерапевт считает вашу хромату психосоматической. К сожалению, он прав. Этого на первых порах хватит, верно? - протараторил он, не отводя от меня взгляда. Эти глаза... Что? Да... КАК? Он вообще человек? Откуда он знает? Готов простить ему маленькую оплошность в виде брата, вполне возможно было так предположить. Но остальное...! - Имя - Шерлок Холмс. Адрес - 221Б Бейкер-Стрит. Пока. - бросает он и исчезает за дверью. Я перевожу взгляд в сторону Майка, по прежнему улыбающемуся странной, но чертовски самодовольной улыбкой. - Да. Он такой. - кивает тот. Теперь я взволнован ещё больше, чем перед первой встречей... с ним. С Шерлоком Холмсом.