***
Мне хочется дразнить её. Раздражать, злить, выводить из себя. Провоцировать. Не знаю зачем всё это, но наблюдать за реакцией Эви чертовски интересно. То, как она недовольно хмурит брови, когда я называю её трусихой, или, наоборот, пытается сохранить невозмутимое выражение лица, вызывает у меня улыбку. Вижу, что ей не нравится это прозвище. Поэтому и повторяю его так часто. Бывает, она не поддается на мои уловки, держит себя в руках, но в серых глазах вижу всё, что девчонка Юманс хочет сказать мне в такие моменты. И пока она не перестанет делать вид, что её это никак не задевает, я не перестану делать вид, что меня не задевает её напускное безразличие.***
От резкой вибрации телефона я падаю с кровати, стянув за собой одеяло. Ну и кому там в семь утра уже нечем заняться? Потирая ушибленный бок, беру с тумбочки телефон и открываю новое сообщение: «Штаны вчера стирать не пришлось, трусишка Эви?» Я закатываю глаза, проклиная до седьмого колена того, кто дал мой номер этому припадочному. Теперь даже дома покоя от него не будет. Перечитав смс, решаю ничего не отвечать и начинаю собираться в школу. Солнечные блики неторопливо проникают в комнату, а в соседнем окне уже стоит Дэвид Миллер. Опять двадцать пять! Замечательное утро. Накинув пастельно-розовую толстовку, джинсы и кеды, я аккуратно выхожу на улицу, чтобы не разбудить бабушку. Возле дома пахнет цветущими фиалками, а немного дальше — свежескошенной травой. Наслаждаясь весенними ароматами, неспеша иду по дороге, здороваясь с Патрицией, которая идёт напротив меня с пакетами из фермерского магазина. Решив, что геометрия первым уроком совсем не вписывается в мои планы, я покупаю латте в передвижном ларьке и сажусь на лавочку недалеко от территории школы. Второй урок — литература, а я абсолютно забыла подготовить доклад по модернизму для мистера Уайта, так что у меня есть только эти 45 минут, чтобы всё выучить и сдать устно. Вбиваю в поисковике нужную тему и начинаю читать, конспектируя самое важное. — Модернистская литература изображала трагедию земного существа… — слышу шёпот Джареда у самого уха, прочитавшего записи в моей тетради, и чуть не роняю телефон от неожиданности. — Существования, — недовольно исправляю парня, который стоит у меня за спиной. Не хочу даже оборачиваться и видеть его самодовольную ухмылку. Тем временем Лето отодвигает мой рюкзак и садится на скамейку, вальяжно потягиваясь. — Тебе бабушка рассказывала, что не отвечать на сообщения некрасиво? — У тебя забыла спросить, что красиво, а что нет. — Так же, как забыла про литературу? — Хорошо, что ты про историю помнишь. — Блять, — Джаред вздыхает, опуская голову, а я смеюсь. Оставшееся время мы так и сидим в тишине, каждый конспектируя свой предмет. Я иногда поглядываю на сосредоточенное лицо парня и на то, как он психует, когда перестаёт писать ручка. Точно припадочный. Со звонком я собираю свои вещи и торопливо направляюсь в школу, закидывая на плечи рюкзак. У входа в здание стоит Мэтт Хайнс и ещё двое парней, которые заметив Джареда позади меня, подзывают его к себе. — Эй, Джей, топай сюда, — посмотрев на меня, Мэтт расплывается в улыбке, а затем, понижая голос, продолжает: — Приветик, Эви. Что это вы с Джаредом делали во время первого урока? Ещё и вдвоём. — Читали, — правдиво отвечаю я, надеясь скорее отвязаться от парня. — Да уж, с ним только читать и можно, — смеётся Хайнс, хлопая Лето по плечу. — Другое дело - я… Что думаешь? — Думаю, тебе пора на урок, — подмигнув парню, я захожу в помещение, улавливая приглушённый смех и отрывки фраз, скорее всего адресованных мне. В коридоре узнаю знакомый силуэт — Триш стоит у своего шкафчика, складывая книги. Я проталкиваюсь через толпу подростков и подхожу к девушке. — Привет, Эви, — она делает глоток минералки, закрывая шкафчик. — Жаль, что ты на геометрию не пришла. — Уж лучше бы пришла, а не делила одиночество на лавке с дефективным, — Триш смеётся, сразу поняв, о ком речь. — Не знала, что ты поладила с Джаредом. — Та где там, — махаю рукой. — Мы в детстве общались. Ну, как общались… Ссорились и дрались. Чего он сейчас пристал понять не могу, вроде больше надоедать некому. — Ты только Хлое об этом не говори, — отсмеявшись, продолжает девушка. — Она на него с начала года слюнки пускает. — А где она? — Побежала записываться на концерт, — Триш пропускает меня в класс, заходя следом. — Что ещё за концерт? — Школьный конкурс талантов. Кстати, о нём… — неуверенно начинает знакомая, а я уже знаю, что этот тон не предвещает ничего хорошего. — На геометрии к нам заходил директор, объявив о конкурсе. Как бы так сказать… В общем, тебя выбрали ведущей. — Интересно, как это они всё без меня решили?! — Просто больше никто не захотел, а тебя не было и… Новеньким нужно давать шанс раскрыться, показать себя, понимаешь? — увидев мой сердитый взгляд, Триш закрывается руками. — Только не бей, я тут ни при чём! — Ладно уже, — тяжело вздыхаю. — Когда концерт хоть? — В четверг. — Четверг?! — Я ни при чём! Сразу после звонка вбегает Лето, а за ним в кабинет заходит мистер Уайт, начиная пересказывать «Улисс» Джойса. Ну, это уже поинтереснее. Я подхожу к столу учителя после окончания урока и жду, когда он освободится, чтобы сдать предыдущую тему. — О, Юманс. Модернизм? — утвердительно киваю. — Одну минуту, присядь пока на первую парту. Послушав преподавателя, я сажусь на место и начинаю повторять конспект. В ту же секунду перед носом возникает знакомая кожаная куртка. — Перечитываешь? — спрашивает Джаред, поправляя причёску. — Правильно. Будет обидно, если поставят плохую отметку. Ты же так готовилась. Парень выходит из кабинета, не переставая улыбаться, а я снова беру в руки тетрадь с конспектом. Ладно, кретин, следующий урок — история, посмотрим, как ты выкрутишься.