(not) Free people

Сегодня он заставил меня поесть. У всех есть темы, на которые с человеком лучше не говорить. У меня одна из таких – еда. Как то раз, я так обожралась, что поняла – больше так нельзя. Надо следить за собой, своим весом. Тогда я выблевала всё, а отец даже не заметил. Как и сейчас. Для него я поела, он уверен в этом. Он так же уверен, что у меня есть завтрак, обед или ужин. Для него я ем и всегда сыта. Пусть и дальше так думает. Сегодня мне пришлось поесть по-настоящему, ибо он сидел и смотрел, чтобы на тарелке не осталось ни крошки, а у меня кусок в горло не лез. Вот теперь я полностью «освободилась», так сказать. Считаю ли я себя больной? Нет. Что плохого в том, что я хочу достичь собственного идеала? Отец просто этого не понимает, и не поймёт. Сижу в модельном агенстве. Я четырнадцатая по списку. Черные скинни-джинсы, белые кеды и белая полупрозрачная рубашка. Волосы в хвосте, минимум макияжа и в сумке только ключи, сигареты и полупустое портфолио. Потихоньку начинаю усомниться в своих шансах. Только посмотри на этих худощавых сук, мне еще далеко до такой утонченной фигуры и ангельского личика. Скорее, как любила называть меня мать- «белобрысый дьяволёнок» Она, конечно, имела ввиду характер, но я всё чаще замечаю свои угловатые черты лица. Белая кожа, чуть вздернутые маленький носик, темно-зелёные глаза и широкие брови без изгиба. Наконец, выходит девушка лет 20 и кричит моё имя, прибавляет «войдите» — Возраст. Рост. Вес, параметры, – совершенно без эмоций спрашивает мужчина в серой рубашке, что листает мой бук. Ему даже не интересен мой ответ. Кивает своей ассистентке, – Она тебя измерит ещё раз. — Ага, – расстёгиваю железные пуговички на рубашке и распускаю волосы. — Расскажи о себе немного. — Хлоя, живу в Беверли, мне 17.. — Нет, не это. Почему именно в модели хочешь? Чем тебя это привлекает? — Я даже не знаю, чувству, что это моё. Раньше занималась фехтованием, если интересно. Еще сейчас учусь. Если что, смогу быть детективом или адвокатом. — Не уверена. Что сможешь стать моделью? – спрашивает девушка, которая меня измеряет и попутно диктует мои параметры мужчине в серой рубашке. Тот записывает. — Мы вам перезвоним – это до сих пор звенит у меня в голове. Потерять мечту всей сознательной жизни меньше чем за пол часа? Именно это сейчас и произошло. Просто не смогла подобрать нужных слов и все улетело прямо у меня из под носа. И я теперь отцу скажу? Да срать я на него хотела! Что я самой себе могу сказать? Молодец, Хлоя, ты дура! Единственно что хочу сейчас – выпить. Хотя нет, лучше уехать куда-нибудь подальше к чёртовому океану и утопиться нахрен! Хотя нет, просто уехать от всех и ехать, ехать, ехать... разбиться в аварии, чтоб прям в дребезге! Стекло, кровь, скрип колёс, крики на всю улицу. Стоп. Это слишком громко. Чёрт, да я даже решить не могу, как я хочу сдохнуть! Ладно, окей. Захожу в супермаркет. Кладу этот никчёмный бук в рюкзак. Зачем он вообще был нужен!? — Кэмл,– указываю взглядом на нужные мне сигареты. — Паспорт, мисс, – моя пачка уже лежит на прилавке. Ну, не хотите по-хорошему, тогда платить я тоже не буду. Доля секунды и, срываясь с ног, я бегу в сторону выхода вместе с пачкой сигарет. Охранникам, видимо, вообще насрать на меня. Выбегаю из магазина и слышу, как мне орут что то типа «Полиция уже едет!» Ха-ха, ага, щас, да вам и самим лень жопу поднять, не то, что полицию по всякой фигне вызывать! Выбегаю и твою же мать! Твою мать, твою мать!!! Лето! Мать его! Врезаюсь прямо в него! — Блять… - отталкиваю его, но он пытается схватить меня за руку, что ему не удаётся. Честно, сначала в моей голове промелькнула мысль сесть в машину и смотаться, как можно быстрее, но это было до того. Как я врезалась в этого маньяка-преследователя. Серьезно, он следит за мной? Если так, то что-что, а машину палить ему я не хочу. Вычислит меня ещё по номерам, или как там это делают? Первое, что пришло мне в голову после сотрясения, а точнее столкновения с этим розовым ублюдком – забежать в небоскрёб напротив, кажется, это какой-то торговый центр. По ступенькам было бы быстрее, где этот сраный лифт!? На меня все смотрят, как на воровку. Ах, да… кстати, по-моему, Лето даже не узнал меня, вот и хорошо! Забегаю в лифт. Так и куда теперь? Кажется недавно я думала о способе самоубиться? Может мне полетать? Какой тут самый последний этаж? Сто восемнадцатый? Думаю, сойдёт. Нет, я не еду туда, что бы спрыгнуть с крыши или типа того. Просто посижу в одиночестве.