Прогулка по мирам. Похождения неСьюхи.

Ветерок, шелест травы и деревьев и ещё какой-то неидентифицируемый звук. Открываю глаза медленно и нехотя. Оглядываюсь — прямо рядом со мной растёт дерево, но какое-то исполинское, а на ветвях — это что? помидоры? в полведра размером? Мечта Мичурина, ёлки-палки! Трава тоже… синеватого оттенка и на вид… металлическая почти. Ё! Перевожу взгляд выше… Это что там? ЧТО???? Башня, ну, советской постройки, вся в трещинах, где-то развалины, где-то дома почти целые, а вдалеке виднеется, это ни с чем не перепутать, — Останкинская телебашня! Москва? И что здесь произошло? Куда я попала, морфемы этому миру в бок? Ощупываю себя — худая, короткие волосы, кожа на руках бледная совсем. Кто я? Чувствую, как голова кружится и плывет, что-то в кармане потрескивает. Достаю какой-то прибор. Счётчик Гейгера, если не ошибаюсь. Что? Сколько? Да я от радиации сдохну минут через пятнадцать! Куда бежать? Оглядываясь по сторонам — невдалеке вижу вход в метро. МЕТРО??? Нет! Нетнетнетнет!!!! Это «Метро 2033» и все, что с ним связано. Ничего себе мирок… Бреду к защитному укрытию, проклиная всех, кто это придумал. Хотя снедает любопытство — на какой же станции окажусь. В вестибюле какая-то липкая паутина и коконы. Крадусь мимо, пока меня никто не слышит. Чего-то не хочется становиться завтраком. Между прочим, когда меня этот мавр душил, очень реальные ощущения получила — боль от пальцев, нехватка воздуха, уплывающее сознание… И зачем я вспомнила? Не знаю, что за твари там дрыхли, но я прокралась мимо них и бегом по эскалатору вниз. Что у меня в карманах? Патроны, десятка три, это хорошо, и статуэтка? А кто это? Ника, что ли? Ладно, ныкаем поглубже пока. Стучать внизу в гермоворота пришлось долго. Наконец, чуть приотворили: — Ты, что ли? Я думал, сдохла уже. Тебя полчаса не было. Тепленький приём! — Патрон за дезактивацию и шагай. Отдаю патрон молча, так же молча бреду на обработку. Ну хоть чистой побуду. Кто я? Ну кто? Ну хоть кто-то бы знакомый подвернулся… Захожу на станцию, полутемное помещение, пахнет сыростью, шпалами, грибами. Иду вдоль стен, ища приметы названия станции. Вот, тут, буквы отлетели, но все равно видно. ВДНХ? О! Кажется, здесь Артем жил и вообще "Метро 2033" отсюда начиналось? Так, там должны быть тоннели, откуда Черные ползут. Пойти их поприветствовать назло всем людям? Пока стою и гляжу в тёмный проем тоннеля, ко мне подходит какой-то молодой человек, серый и бесцветный. Тут все такие. - Саша, ты как? Саша? Это из следующей книги, что ли? А тут я как оказалась? Или это фик с пейрингом Артем/Саша? Жесть какая! И чего делать? Начинаю под дурочку косить: - Хреново я. На поверхности потеряла сознание, голова мутная и многое не помню. Ударилась, наверное, когда упала. - Это совсем нехорошо. Долго наверху была? - Тот, кто встречал, сказал, что полчаса. - Ничего себе! Тогда ясно, почему сознание потеряла. - Ладно, уймись, все равно уже вернулась. - Нашла хоть что-то? - А что? - Эй, я тебе не враг! - Может быть, но я этого не помню. - Мы с тобой на Ганзу собирались, у меня книжка есть на обмен, а ты ж тоже заладила, что что-то принесешь. Тебя ж не отговорить. Ну надо же! Это у меня с этой Сашей общее. Упрямство. - Нашла, - лезу в карман. - Стой! С ума сошла? Идём к тебе в палатку. - А че не к тебе? - Ты же знаешь, там родители. - Ладно, иди впереди. А то я и не знаю, где "моя" палатка. Идём. Палатка уютная, но спартанская какая-то. Ну ладно. Заходим, закрываем проем, он (интересно, а как его-то зовут?) достаёт фонарик, а я - статуэтку. - Ух ты! - восхищается парень. - Из старого. Это, наверно, неплохо можно обменять. Главное, чтобы не обманули. Возвращает вещь явно нехотя. - Делали же вещи раньше, - вздыхает, - красивые... - Да разве ж это красота? Так, ширпотреб. Вот если бы ты в музее Пушкина или Третьяковской га... - осекаюсь. Мама, это чего ж я сморозила? Я ж не могу этого знать. - Чего? - удивляется тут мой собеседник. - Это о чем ты? Музеи? - Не помню, то ли слышала, то ли отец говорил об этом, - выкручиваюсь. - Раньше красивые вещи собирали в одно большое помещение и любовались ими. Чего-то я сейчас вспомнила. Вдруг. - Это, наверно, здорово, вот так. - Ладно, - отрезаю я. - Когда идём? - А... Ну, надо оказию найти, чтобы идти с кем-то. Ой, да нафига мне кто-то?? А, да, тут же поезда не ходят, зато гадости в тоннелях вагон и маленькая тележка. Хм, забавный вышел каламбур. - Ладно, - буркаю. - А с родителями чего делать будешь? - Да ничего, вот вернусь, будут знать, что я взрослый уже, а то "Виталик то, Виталик это", как с дитем. Ага, Виталик, значит. - Ну тогда оказию ждём, еды бы запасти. - Найдём. Блин, тоскливо здесь как-то. Чем заняться? Пойду по платформе что ли погуляю? Бреду, все серо, сыро. Живут и тут, выживают. Не по себе мне тут, вот погляжу на все, а там... даже и помирать не страшно будет. У меня ж бесконечное количество "жизней". В этом есть даже какая-то забавность. Помирать только неприятно, больно. А так... А это что? Плачет кто-то? Так и есть - ребёнок, и не понять ни возроста, ни пола. Какой-то бесцветный и тощий ребёнок. - Эй, ты чего ревёшь? Обидел кто? Да не дергайся ты! Не обижу. Ну, хочешь песенку спою? Малыш замирает с открытым ртом. Ну и зачем это я? Чего я ему спою? Ну, вспоминаю.. "Солнечный круг, небо вокруг - Это рисунок мальчишки..." На словах "Пусть всегда будет небо!" вылетает какая-то больная дамочка и забирает от меня обалдевшего ребёнка с открытым ртом и шипит: - С ума сошла! Песни про радиоактивное небо поёт... Сама бродит наверх и других подбивает. Ну ё-моё, что ж я дебилка-то такая??? Ну какое солнце-небо в этом мире? Правильно - радиоактивное! Ну да, а куплет про фашистов вообще на некоторых станциях сочтут за проявление суицидальных наклонностей певца. Ну, подлежащее вам в нос, чем же заняться? Нашла кусочек кирпича, нарисовала "классики". Попрыгала и... Кажется, у местных детей появилось занятие, а у местных родителей - ещё один повод для ненависти меня - наскакавшиеся дети дружно хотят есть. Много. За что ни возьмусь - ерунда какая-то выходит. Хотя и мир, вроде, знакомый. Но адаптироваться к нему не могу. Тоска. Дня через два, когда на меня подозрительно начал коситься даже Виталик, на Ганзу, наконец, пошел отряд купцов, и мы к нему примыкаем. Наконец-то! Я в полном счастье, а он... трусит что ли? Ну да, у него одна жизнь, а у меня - день сурка. Первый перегон даже тоскливо, ничего не происходит, тоннель вполне нормальный. Странно! Автор фика не озаботился прописыванием ужасов этого тоннеля? Или всех повывели местные? Да не важно. Пришли за каких-то четыре часа. Норм. Дальше что ли идти? Купцы, вроде, собираются. Они - народ привычный. Я тоже, хоть это тело и не выглядит очень выносливым. Виталик приуныл. Ну, что за детский сад? Так его и спрашиваю. - Что? Какой сад? Даблфейспалм! Здесь нет детских садов, и молодежь не знает этого словосочетания. - Забей, пошли уже, а то без купцов шагать не так хорошо. Кажется, аргумент убедительный, Виталик идёт. Алексеевская меня не впечатлила - тоже полутемная станция, запахи, гнусь какая-то. Идём к Рижской. О! Этот тоннельчик определённо интереснее. Шорохи, вой какой-то. Народ паникует, а я как-то развеселилась. - Все идите по линии! Кто с неё сойдёт, со смертью встретится. Это наши провожатые голос подали. О! И впрямь - линия на полу, тянется далеко. Ну, по линии, так по линии. Гуськом. Вдруг, один из купцов оступается и на три шага отстает от линии. И... ничего. Возвращается на линию и вперёд. Народ шумно выдохнул, а один купец головой покачал: - Не жилец ты боле. - Хватит! - тот аж подпрыгнул. Ну да, если мне б такое сказали, я б ещё и репу начистила говоруну. Все, добрались. На этот раз вымотались до предела. Есть, спать. Поутру недобудились того купца, что оступился. Да твёрдый же знак под язык тебе, говорун! Накаркал. Поверил же малый, вот и помер со страха. Ну, теперь пошли, впереди Проспект Мира. Какой-то тупой фикрайтер это писал, ну не интересные эти переходы. А, нет, сегодня что-то поинтересней будет. Вдалеке, в темноте тоннеля возникает свет, синий, фосфоресцирующий. Вся наша группа замирает, как по команде. - Неужели, Анку вышел? - это все тот же говорун. - Беда! С кем заговорит, того смерть ждёт. Сядем здесь в углу. И все тихо! Может, мимо проедет. Сели. А там и впрямь едет что-то, колёса скрипят. Ну любопытная я - гляжу. Ай! Что это? Неужто полупрозрачный светящийся гроб на колесиках? И сидит в нем... ну да, что-то вроде Смерти. Скелетик такой. Только я знаю, что мужского пола. Слушайте, это так смешно. Нет, правда. Ржу, не могу удержаться. А мои сопровождающие пытаются в камнях раствориться. А Анку остановился, вылез из своей "телеги" и прямиком - ко мне. - Ты кто? - шелестит голос. Ну чего мне терять? А вот со скелетами я ещё не разговаривала. - Саша. - Ложь! - Ишь ты, тогда Анжела. - Гостья другого мира... Мы тебя не звали. - Да я как-то и не напрашивалась. Раз такой умный, скажи, когда я домой вернусь. Помолчал, вглядываясь куда-то (хотя как можно вглядываться пустыми глазницами?): - Когда твой круг замкнется, а может, и не раз. - И как это понимать? - Прощай, сказано и так слишком много. - Эй, ты не ответил! Ну вот, залез в свой гроб на колесиках и покатил прочь, а я думай теперь! Ох, и ругань стояла, когда он укатил. - Вы чего? - я удивилась. - Нормальный товарищ, приехал, побеседовал и уехал. Чего вы? Не поняли. Держались от меня подальше, как от зачумленной. Ну и пожалуйста! Через пару часов прибыли к Ганзе. Купцы прошли без проблем, а вот у нас с Виталиком пропусков не было. Вот юные мыслители! И чего теперь? Анку звать, чтобы обратно подвез? Ох, а станция у них - почти как у нас в современном мире. Я прямо застыла, глядя туда. Проснулась первая тоска по дому. И как там тело моё горемычное? С гриппом и осложнениями? Виталик подошёл, спросил что-то, я вздрогнула отрываясь от созерцания станции: - Что? - Говорят, здесь есть помещение для торгов для тех, кто без пропуска. - Да? - не помню такого в книге. Но мы ж в фанфике, здесь все может быть. - Пошли. Конечно, нам, как не имевшим права входа, предложили не самые хорошие условия. Торговались мы долго, Саша это умела, и сейчас настойчиво попросила мой мозг не лезть, в то, чего не знаешь. Ну и ладно. Но в итоге нам отсыпали много патронов, дали еды, одеяло и определили на ночлег. Завтра домой. А чего там делать? Скукотища же! Я серьёзно начала подумывать о том, чтобы пойти по другим станциям, с тем и заснула. Проснулась ночью от странного звука - метал обо что-то скребут. Села и огляделась - о! старый знакомый - Анку в своём гробике сидит и косу точит. - По мою душу пришёл? - По Сашину. - И где ж я налажала? - Сама знаешь. - С тобой? Усмехнулся: - Нет, с тем купцом, что торговался с тобой. Вон он, идёт грабить, забирать то, что дал. Я только мельком увидеть успела, а уж нож у горла. Ёлки! Да это сам Анку косу опускает на шею. А-а-ай! Больно же! Голова отделяется от тела и катится, а в мозгу только фраза: "Вот, блин, и сходила за хлебушком!" Темнота. Ненадолго. Выныриваю из муторной пелены, резко вдыхаю, кажется, горло болит. Нет, фантом. Ну, и где я? Открываю глаза... Даблфейспалм!!!!