Рыжая Соня и все мы

- На самом деле всё это очень похоже, как было у нас, - делился Винсент. – Я спрашивал отца и других… Этот лорд говорил, как наши вербовщики… Знаешь, я раньше и думать не мог, что подамся… ну, ты понял… Я кивнул. Винса коробило от воспоминаний, но разговор был серьёзный. - У нас была хорошая семья. Никакая не оппозиция. Иногда разговоры, но так… Я заканчивал университет, отец был врач, я тоже… собирался… Невеста была, Амина… Кружок по интересам, дискуссионный клуб… Друг пригласил. Сказал – будет замечательный гость, тебе надо послушать… Он коротко зашипел сквозь зубы, как от боли. - Очнулся в тренировочном лагере. Уже кровью повязанный… Все вокруг – как муравьи в муравейнике… Похоже, выдал себя чем-то – вызвали к командиру, там такой же, как в университете – «Брат, что тебя гнетёт? Посмотри мне в глаза…» - И опять провал? Винсент молча склонил голову. Грег придвинулся ближе и обнял его за плечи. - Второй раз в себя пришёл – думаю, сдохнуть бы... В памяти – кровь, грязь… По гражданским стреляли, брат! По безоружным! Отец узнал бы – проклял! Слов у меня не было. Никаких вообще. Я положил руку сверху на его сжатый кулак. На меня в прошлой жизни гипноз не действовал, но сколько знакомых пострадали от тех же цыган… - Ну а потом меня подбили, - буднично произнёс Грег. – Птичку свою я худо-бедно посадил, и тут из-за бархана комитет по встрече выворачивает… Так и ушли все вместе – я с самолётом и Винс с компанией… Чёрт, как курить охота! Я вырвал лист из тетрадки и скрутил его в тугую трубочку. - Всё, чем могу помочь… Грег принял из моих рук «сигарету» и обратился к Винсенту: - Братишка, огоньку не найдётся? Тот несколько секунд смотрел непонимающе, но затем включился в игру. Щёлкнул кнопкой воображаемой зажигалки. - Ну как табачок? - Крепковат… - Кхе, кхе… Не дыми на меня! - Извини, детка, больше не буду… Волдеморта Грег показал мне на колдо. Нет, на Буратино он похож не был. Красивый брюнет с пышными усами. Вылитый Тот-кого-нельзя-было-называть-в-СССР! Для полного сходства не хватало только пенсне. - Вот не могу вспомнить, на кого он смахивает! – признался Грег. - То ли с альпинизмом ассоциируется, то ли с Южной Америкой… - Че Гевара? – предположил Винсент. - Усы другие и стрижка, - отмахнулся Грег. – И не товарищ Фидель. Сигара тут не рисуется. - Какой Фидель? - Кастро. Куба. - Рауль Кастро, ты хочешь сказать? Я не удержалась и фыркнула. - Парни, вы не там ищете. Наш фигурант хоть и революционер, но не тамошний. И не тогдашний. Винс и Грег переглянулись. - Всё-таки революционер? - Революционер. Большевик. Прекрасный оратор. Личный враг Сталина. Убит ледорубом. Продолжать? Брови Грега поехали вверх. - С отрядом флотским товарищ Троцкий нас поведёт в последний бой…* - пропел он без выражения и внезапно взвыл: - Вот же… вляпались!.. После такого открытия мне стало казаться, что вокруг – сплошные попаданцы. Вот профессор Квиррелл, например – эмигрант или попаданец? Гадать-то до бесконечности можно. Мой вопрос про канон сработал практически случайно – Грег-Марат искал в сети отзывы на восьмую книгу и набрёл на целый пласт фанфиков, так что он малость знаком с тематическим жаргоном. Сонька и дядя Сёма – вроде бы не попаданцы. Во всяком случае, не те, кого я знала в прошлой жизни. Очень похожи, но не они. Дядька так точно не он. Мой дядя Сёма был флегматик из флегматиков, а профессор Снейп – явный холерик с уклоном в меланхолию. Драко, Рон, Панси, Трейси – все они выглядят, как нормальные дети. Местные? Не факт. Я тоже выгляжу, как обычное детко, разве только излишне шиложопое. Вечерний отход ко сну сопровождался привычным уже обрядом – Рон искал свою крысу. Любимым делом Калеки было пристроиться где-нибудь повыше и восседать там, хитро блестя чёрными глазками. - Слушай, да куда он денется из запертой спальни? – не выдержал Грег. – Хватит уже, я свет гашу! - Стой, нельзя! - Почему? - Калека – не простой крыс, - принялся торопливо объяснять Рон, попутно продолжая шарить глазами в поисках неуловимого питомца. – Он сторожевой крыс на пенсии. Их специально дрессируют для охраны магазинов по ночам**. Там, где нельзя использовать охранные заклинания… Ах ты, шмыга! Крыс, наконец-то изловленный и водворённый в клетку, направился к кормушке и деловито захрустел сухариком. - На пенсии? – переспросил Драко. - Ну да. По инвалидности. Видишь, ему заклинанием несколько пальцев отрезало. А Билл – это мой брат, старший, он уже взрослый – тогда подрабатывал в том магазинчике. И хозяин подарил ему Калеку, при условии, что он будет о нём заботиться. Он хороший крысик, умный, ласковый. Но он не понимает, что вышел в отставку. И если на ночь оставить его так, он будет сторожить нашу спальню, как сторожил свой магазин. - А что в этом плохого? Рон вздохнул. - То, что он кинется на любое случайное движение. И будет кусаться. Очень больно – не смотри, что он маленький, зубы острые, как иголки! Калека отложил сухарик и окинул нас внимательным взглядом. А вдруг он тоже попаданец, чем чёрт не шутит? Так, ладно, хватит, с этими заморочками недолго и крышей поехать. ______ * Строки из первоначального варианта песни «Белая армия, чёрный барон…» ** Идея сторожевых крыс взята из романа Ольги Громыко «Верные враги»