Мамочка для Зимнего Солдата

Брок Рамлоу привык, что операции, которые планирует лично высокое руководство, обычно оборачиваются пиздецом. Хорошим таким пиздецом, глобальным практически!.. Им-то что? Солдатом больше, солдатом меньше, а они тут шеи свои подставляют. Так что он не удивлен тому, что вместо тихой операции по зачистке террористов вокруг разверзается самый настоящий ад — всё взрывается, рушится, вокруг стреляют, кто-то что-то орет… и в этом бедламе прямо посреди боя, не сворачивая, не пригибаясь, даже головы не склоняя, идет фигура в черных развевающихся одеждах. — Смерть! Смерть! — орут со всех сторон. И, что странно, но пробирает, вот аж до нутра пробирает холодный такой страх и понимание — это Смерть. Что невозможно. Но вот — идет Смерть, и не остановить ее, не увернуться. Она неизбежная, она опасная, неотвратимая. И постепенно выстрелы смолкают. Перестают раздаваться взрывы. Повисает тяжелая тишина — такая особая, гудящая, когда знаешь, что в следующую секунду должно случиться что-то страшное, но даже двинуться не можешь. Смерть в черном и с повязкой, что открывает только глаза, проходит рядом с Броком, бросает на него стылый взгляд серых глаз, и у Рамлоу внутри всё леденеет. Он пытается убедить себя, что это глупо, что иррационально бояться… человека. Это же человек, да? — Тебя не трону, — шелестит голос Смерти. — Ты на нее походишь. И идет дальше. Террористов Смерть выкашивает спокойно и быстро. Брок подавляет в себе желание помолиться — никогда не молился, нехрен и начинать. А Смерть, уничтожив последних террористов… просто исчезает. — Командир, — минут пятнадцать спустя гудит Джек, — да ты в рубашке родился. Не знаю, кто это был, но страшен, мать вашу!.. — Страшен, — соглашается Брок. — И не в рубашке. Просто повезло мне с… семьей. А с Брук он еще поговорит. Юмористка, хренова, креативщица, чтоб ее!.. В общем, знакомство Брока Рамлоу и Зимнего Солдата проходит хорошо.