То, о чем говорят по ночам

В глазах темнеет и ты прислоняешься к стене. Это еще ничего. Разве вот это боль? Ты натягиваешь улыбку, делая вид, что все хорошо, но открываешь глаза немного позже, чтобы никто не заметил плохо скрытую муку в мутно-карих глазах. Врать глазами намного сложнее. Эта боль одурманивает, сводит с ума. Она живет у тебя в костях и мозгу, выжжена красными пятнами на обратной стороне век. Она разъедает кислотой мышцы, раскаляет кровь, и все твое тело взрывается при движении вспышками сверхновой. Это не больно. Убеждать себя сложнее чем других. Бывает хуже. Но не зря же писали, что у каждого свое страшно. Твое страшно это. Это — бесконечная боль, уже привычная, но от этого не менее страшная. Ты привык засыпать с болью и просыпаться с криками, потому что во сне ты падаешь в кровавую пропасть. Это кажется безнадежным, но ты уверен, что это еще не самое худшее. Может быть хуже, больнее, невыносимее. В какой-то момент ты даже начинаешь сомневаться, а болит ли что-то вообще, и что вообще такое боль. Потому что забыл какого это, чтобы в глазах не темнело, и сердце не билось как птица в тесной клетке. Боль живет у тебя в зубах и ребрах, сжимая и выкручивая твое нутро. Ты испугаешься, когда в следующий раз вместо того, чтобы просто прислонился к стене, упадешь на пол. Ноги не выдержали. Может быть просто стоял неудобно. А может… Страх, зародившись, поселится рядом с болью, где-то в области сердца. Но, наверное, все-таки больше внутри головы. Это выглядит странно — выцветшая улыбка даже самого равнодушного заставит усомниться, что ты в порядке. Но когда ты скажешь себе — так больше нельзя, окажется уже поздно. Пожалуйста, поспеши.