***
Мудрецы говорят...
Что истинно храбр тот, кто не боится задавать себе страшные вопросы.
Знаешь такую вещь, как предвидение?
Погоди, не будь так категоричен. Я попробую объяснить.
Да, это, отчасти, бред, но разве у тебя никогда не было дежавю? Всегда странно было это ощущать. Выполняешь какое-либо, казалось бы, обыкновенное дело или занимаешься чем-то не особо важным, и внезапно всем телом, незаметно для остальных, ловишь мысль о том, что с тобой это уже было. Взгляд ровно в секунду стекленеет, вводя тебя в транс, а потом что-то рядом обязательно тебя из него выводит.
Верно?
Да говори ты что хочешь, но это… Странно. Просто в один момент осознать, что это лишь повтор. Тот же запах, чувство, фон перед глазами, одинаковые фразы и так до бесконечности. Что-то определённо в твоём сознании даст тебе понять, что это уже произошло, и ты уже действуешь как по механизму, так? А ты не задумывался, почему всё так происходит?
Тут-то и оно. А что, если на самом деле идём мы, а не время?
Нет, я не спятил.
Дослушай.
В общем, я тут думал, а что, если вся вот эта жизнь, которая происходит во времени, лишь огромное озеро? Мы плывём, но почему-то делаем это так, что голова смотрит лишь на дно. Мы не видим ни преград, ни водоворотов, ни участков с болотом, хотя могли бы их замечать.
Почему так? Хорошо, допустим такой эксперимент.
Ты спишь и видишь сон. Сон простой, но достаточно интересный для твоего мозга. Он расслабляет и утешает. Ты радуешься, и всё должно было идти хорошо, но… Внезапно он становится кошмаром. Ты блуждаешь во тьме, не видишь перед собой практически ничего…
Да, это мой сон, но погоди. Лучше дай мне договорить.
Я помню, как передо мной в конце этого кошмарного пути стоял Адам. Да, он самый, во всём его величественном великолепии, как бы сказал Тантал, хе-хе. Я, хрен знает почему, даже не спросил себя, что это такое. Он почему-то казался мне знакомым, казался тем, от кого нельзя ждать чего-то несправедливо плохого. И знаешь, как он выглядел? Потрёпан, весь изрешечён пулями, с оторванной правой ногой и левой рукой, да к тому же и пробит насквозь. Ничего не напоминает, а? Железные балки, насколько я помню, минимум три штуки, были продеты через его грудную клетку, прямо сквозь кокпит. Голову его я, кстати, не видел. Лишь один искрящийся красный огонёк.
Он стоял неподвижно, хоть и не должен был.
Кое-как держал равновесие, но не падал. Я почему-то знал, что просто так он бы здесь не появился. Адам ждал меня, но зачем? И в ту же секунду, как я об этом подумал, он правой, единственной функционирующей рукой направил на меня автомат. «Мы же не были вместе. Почему?» — единственный вопрос, который возник в моей голове. Он потушил огонёк. Теперь передо мной была лишь его рука, сжимающая орудийную сталь. Спустя секунду я увидел, как его огромная ладонь-манипулятор сжалась, а большой палец сжался на курке, и прогремел выстрел. Интересный сон, не правда ли?
А знаешь, какая деталь дошла до меня только теперь?
Он выстрелил ровно в тот момент, когда взорвалась энергетическая сдерживающая установка. Я проснулся ровно в тот момент, когда до меня долетел импульс, который, по факту, должен был меня убить, будь я без сознания. Забавно, не так ли?
Наш мозг может предвидеть. Как будто на момент, он может оглядеть водное пространство вокруг и хоть как-то предупредить тебя об этом. Понимаешь? Как я мог так точно представить Адама, даже не видя его? Почему он выстрелил ровно в тот момент, когда моё сердце снова стало биться само по себе? Как мозг так хорошо подгадал момент? И почему, в конце-концов, я ожил, спустя столько времени?
Мозг — что-то намного серьёзнее, чем-то, как мы его себе представляем.
Может просто нужно найти способ вынырнуть из воды?
А что, если в один день, человек поймёт, как повелевать озером, в котором плывёт?
Это всё в самом деле страшно.
Страшно интересно…
***
Лежу на столе.
Мне очень холодно. Странно то, что моё сердце вообще до сих пор бьётся.
По венам течёт уже не кровь. Такое ощущение, что это лишь слегка красный бензин.
Коктейль из обезболивающих, стимуляторов и, кажется, сосудосуживающих.
Почему такой порядок? Возможно для того, чтобы я страдал дольше.
А может меня настолько сильно хотят спасти…
Настолько сильно, что сейчас играют в армрестлинг со смертью?
Белый свет, навязчивый шум и мелькающие образы.
Похоже на неплохой артхаус, не правда ли?
Сними мою жизнь в кино и получишь «золотую малину», хе-хе.
Я не пойму их действий. Они постоянно мечутся из стороны в сторону.
Они не понимают, что со мной делать. Ах, это немудрено.
Не каждый день на хирургический стол попадает стейк «медиум рэйр».
Официант, моя благодарность шефу!
Да уж, неплохая фантастика. Пытаться оживить труп.
Мало у кого получалось, но ведь как рьяно пытаются!
В который раз себе обещаю… Эх, если выживу — сделаю что-нибудь особенное!
Да. Надо будет как-нибудь отпраздновать. Сколько раз я чуть не умер?
Надо будет вспомнить, посчитать по пальцам. А, точно. Теперь, похоже, у меня их только…
Десять на всё тело. Интересно, какого чёрта?
Если я раньше смутно чувствовал всё тело, то теперь вообще ничего.
Пусто и скучно. Хоть и достаточно оживлённо, но пусто.
Рядом начинают гудеть станки и всякая разная дребедень.
Кажется, меня сейчас будут резать. На живую. А какая разница?
Всё равно от кожи ничего не осталось, а половины конечностей как не бывало.
И как я до этого докатился? А, точно. Я же об этом уже рассказывал.
Время идёт как-то неправильно. То оно идёт нормально, то ускоряется…
Я даже не пойму, я всё ещё жив, мёртв или сижу здесь и рассказываю?
Ну, раз уж здесь нет Нораха, то всё пока что в порядке. Начинаю путаться.
Это уже со мной было или происходит сейчас? А может есть шанс всё повторить?
Скорее всего, это лишь очередная игра разума. Дайте мне пощёчину, если я ещё жив.
Ха, а неплохой способ понять, что ты, всё-таки, жив.
Пускай боли я не почувствовал, но было неприятно. Зато зрение немного сфокусировалось.
И кто же тут у нас? Очередной профессор, пускай и молодой.
С маской на лице, скальпелем в руке и всем остальным, что такому типу людей присуще.
И к чему все эти манипуляции с моим лицом? Разве совсем ничего нельзя восстановить?
Клочки кожи долой. Кажется, кто-то из них вырезал кость из моей руки.
Раны, кажется, промывают. Да уж, реально отчаянные психи.
Тут уж проще было убить…
Очередной слой живой ткани сошёл с меня. Кажется, меня разделывают, словно тушу на бойне.
Что-то идёт не по плану? Почему он так ошалел? Может быть удивлён, что я в сознании?
Честно говоря, я тоже не врубаюсь, какого чёрта я в сознании. Столько химии…
Разве меня не должно было вырубить на какое-то время? Столько препаратов на меня перевели.
Чувствую себя как неуклюжий, чтоб меня, ёж. Полностью утыкан иглами и лежу кверху лапками.
Кажется, меня начали опутывать проводами. Вокруг становится влажно. Свет приглушается.
Какая-то мазь? Нет, не похоже. Её слишком много. Обволакивает, как обычная вода, но гораздо плотнее.
Все их действия — сплошная загадка для меня.
Я бы мог в сердцах даже назвать их идиотами.
Время тянется, словно нуга… Будто его можно потрогать.
Мягкое…
Возможно, планы верхушки этого мистического фонда мне непостижимы.
Надо подумать над этим. Нет, я серьёзно, это лучшее время для этого. Нет, ну надо же…
Пока я могу соображать, нужно прикладывать все силы, чтобы крыша не уехала дальше корпуса.
Всё-таки меня вытащили из этого автомобиля. Это хорошо.
Я до сих пор похож на ошибку молодого шеф-повара. Это плохо.
Не думается мне, что они настолько глупы, чтобы не смочь оценить ущерб «груза».
Но я на операционном столе, и надо мной корпят с десяток докторов и странных установок.
Неужели у них с технологиями всё настолько хорошо, что они могут восстанавливать даже такое?
Не верю… Но хочу. Опять странные и непонятные чувства. Понимать, что выжить невозможно, но надеяться…
Может, мгновенная смерть была бы лучше? Гуманно добить, если ещё дышит…
Хотя, из-за этого возник бы другой вопрос — куда бы меня отправило после?
Да, может быть это не уместно, но я всё же беспокоюсь за себя после смерти.
Читал об этом в какой-то книге… Уже и не помню названия, но переплёт был добротен.
Там было что-то о жизни после смерти. Называлась она «Конец сознания», кажется…
И самое забавное в ней было то, что там не было ни строчки о боге.
Странно, что не запретили…
Много доводов о том, что человек не может быть ни в раю, ни в аду заслуженно.
Ведь за малейший грех ты отправляешься в ад, верно?
А не совершив греха, не выполнишь заповедь, верно? Тут-то и оно…
Человек, а точнее его мозг, в последнюю секунду выдаёт такие мощности…
Что творится с тобой, когда ты переживаешь те самые мгновения клинической смерти?
Что ты видишь, что чувствуешь? Что там может происходить?
Слишком много вопросов и слишком мало ответов — классика жизни, селяви.
Но та книга заставляет сделать вывод тебя самого. Ни единого точного ответа или фразы.
Она лишь намекает на то, что мозг разгоняется не просто так, и рук Высшего здесь нет.
Вдруг наш организм настолько самостоятелен, что способен придумать свой рай? Хм…
«Просто копни глубже своих предрассудков и пораскинь мозгами, пока можешь» — были для меня рычагом.
Я думал, и думал много. И, кажется, додумался.
А что, если наш мозг, из-за какого-то вложенного внутрь алгоритма, заставляет себя… Успокоится?
Когда мозг разгоняется, он старается создать что-то вроде счастливой концовки для тебя.
Твой личный хэппи-энд, понимаешь? Он придумывает рай, ад, перерождение или что-то ещё…
Растягивая твои последние секунды в бездонную вечность. Он может выдумать всё. И даже…
Твою новую жизнь, людей вокруг тебя… Выдумать целый мир, растянув его из секунды.
А что, если он уже?..
А вдруг мы уже мертвы, и для каждого из нас… А может быть… Только для тебя?
Может, всё это — твоя последняя секунда, которую раскатали, как пластилин по доске?
Возможно всё, что происходит с тобой сейчас — твоя выдумка… Или чья-то чужая?
А может наш мир — больной сон мёртвого шизофреника? Да нет… Или… Да?
А вдруг тебя придумали? Что, если ты родился, живёшь и затем умрёшь лишь потому, что…
Тебя выдумали. Ты не реален. Всё вокруг — вымысел. Ничто не истина, пока нет опровержения.
Что делать? Как быть? Чему мне верить?
Рецепт прост — живи. Дыши, ешь, пей, спи… Существуй.
И желательно, чтобы ты существовал не только для себя.
Задавай себе страшные вопросы и мысли трезво.
И, может быть, когда-нибудь… Ты создашь собственный вечный сон.
Я уже почти создал свой. И, поверь мне, ты там тоже будешь.
—
Неплохо, правда? — спросил я себя…
—
Неплохо, правда… — ответил я себе…
Дальше будет веселее.
Я надеюсь…
***
