"Oh, the dead don’t die Any more than you or I They’re just ghosts inside a dream Of a life that we don’t own They walk around sometimes Never payin’ any mind To the silly lives we lead Or the reaping we’ve all sown"
Sturgill Simpson – The Dead Don’t Die
Смог затягивает голубое небо. Они все стоят у дерева. Теперь Вера в их рядах. Изорванное платье все в запекшейся крови, она улыбается, пытаясь окоченевшими пальцами оттереть кровь с потрескавшихся губ. Джой сжимает красную кружку с кофе в руках и без особого интереса рассматривает всех. Опять Джейкоб без половины лица. Череп кажется белее и чище, помощница кивает ему с усмешкой. Она очень ясно понимает, что начинает сходить с ума. — Ты знаешь, где ты, Джой? — Джейкоб смотрит на нее, почти улыбаясь своим обезображенным лицом. — Я во сне. Ее будит слишком громкий голос Джона. Шипение рации заставляет поморщиться, и Шоу поднимает голову, осматривается. Она уснула прямо на столе в доме Раев. За окном темно, возможно, она проспала так весь день. Красная кружка с остывшим кофе стоит на потертой деревянной столешнице практически вплотную к тому месту, где только что спала помощница. Как только она не скинула её во сне. — Ты слышишь меня, Шоу?! Джой переводит взгляд на рацию со сколотыми уголками. Она так часто падала у нее из рук. Или она её кидала. Шоу уже не вспомнит точно. — Не звони сюда больше. Вся абсурдность фразы в данной ситуации забавляет ее больше, чем что-либо. Противостояние в округе никогда не было слишком открытым. Люди жили, старались жить как обычно. Просто иногда кто-то пропадал. Иногда кто-то уходил сам, и таких крайне редко пытались найти и вернуть. Секта держала крепко. Даже ее саму.