Orctober 2018

С непривычки в травяном море не так-то просто освоиться. Редкие деревья кажутся одинаковыми, зеленые луга вовсе не отличить друг от друга. Гаррош учится приглядываться, ориентироваться по причудливым награндским скалам, но дело идет не так уж быстро. Хорошо, что Гром знает равнину как свои пять пальцев, как, впрочем, любой всадник их клана. Когда берег реки, вдоль которого едет патруль, кажется Гаррошу знакомым, он думает сначала, что опять спутал, но потом останавливает волка. Гром моментально разворачивает своего — его всадники просто так не останавливаются — но быстро расслабляется. — Ты чего? — Я узнал место, — немного виновато откликается Гаррош. Он еще не все правила жизни клана усвоил. Оглядывается еще раз — да, вот этот спуск к реке, а там — Круг Стихий. — В том мире, что мы потеряли, здесь был город... деревня. — Город? — Гром трогает волка шагом, и Гаррошу приходится последовать за ним. — Да. Гарадар. — Как ты сказал? — Гром хохочет. — Это что, мою землю взял себе Северный Волк? — Эта земля стала ничьей, — Гаррош не поддерживает шутки. Для него это слишком важно. Слишком важно не позволить такому случиться вновь. — Там мы все потеряли. Гром хмурится — чем-то его этот ответ задел — и замолкает. Но как всегда быстро оттаивает, интересуется небрежно: — И чего? Большой город? — Нет, — на этот раз Гаррош улыбается в ответ. — Так. Дальняя застава.