Истории тёмного королевства

       Нет в мире девочки, которая не мечтала бы с детства стать королевой. Но только она, леди Тирелл, королева Роз, принцесса Шипов, краса нежного, весеннего благоухания, заслуживает этого больше, чем любая другая, даже самая прекрасная, девушка.        Она знала всегда — только принцы, будущее империй, великие монархи, ей в ровню. Она знала заранее — на милых и сильных конюхов смотреть, стреляя глазками, можно, лишь в качестве объекта учёбы, самого простого способа соблазнить и разбить сердце. В них нельзя влюбляться, и увлекаться ими тоже нельзя. Ты можешь быть музой слуги, но должна стать королевой покорителя мира. Иначе — не за чем тебе топтать землю хрупкими ножками в туфлях из шёлка.        Она знала всегда — из всех королей лишь тот, что достанется ей, будет самым великим, самым могущественным. Имя его будет символом силы, власти, воплощением короны. Пред ним будут склоняться друзья, восхищаясь его мудростью и смелостью, враги будут восхищённо склонять головы, преклоняясь пред его силой. Он будет великим, и имя его — и её, соответственно, тоже — будет воспето в легендах, сохранится в веках, достанется во славу потомкам.        Потому, когда король Артур, великий уже при жизни, легендарный, ещё в молодости, склонив пред нею колено, признал её своей леди, дамой своего сердца, прекрасной музой своих ночей и покорительницей своих дней, Королева Роз не раздумывала. Отказать такому мужчине, чья голова создана для сияния короны из чистого золота, чьё имя рождено, чтобы стать былью, значит, совершить глупость, самую большую ошибку в своей жизни. Маргери Тиррел не смела позволить себе совершать глупости. Красивая голова должна быть ещё и умной, чтобы однажды не угодить на плаху, на потеху врагам.        Но всё имеет дурную привычку заканчиваться, и хорошее тоже. Свадебные салюты отгремели, шелка платья поблекли, радость торжества угасла, сладкие ночи стали всё больше наскучивать. И вот уже шрамы, свидетельства доблестных боёв и великих побед, на его теле, вызывают тоску, а хриплые стоны всякий раз, как акт любви заканчивается, сходит на нет — желание вздыхать так же громко, с вызовом и показательно.        Быть королевой — это не только радоваться титулу, о котором мечтала с тех пор, как себя помнишь, но и лицемерить так много, что даже сама, законченная лицемерка, устаёшь, бесишься от собственной лжи до одури, и уже ложь от правды почти совсем не отличаешь.        Быть королевой — это так сильно ненавидеть всё вокруг, что губы сводит от фальшивой улыбки, адресованной нищим, которым подаёшь регулярно милостыню и просишь для них защиты у Бога, когда сама хочешь, чтобы Дьявол забрал их, улыбки. Быть королевой — это менять новые платья по нескольку раз в день, когда даже тебе, помешанной на любви к платьям, хочется блевать и плакать в пустоте опочивальни, которую её величество посещает всё реже, реже, и реже. А ещё — не ладить с золовками, что отвечают взаимной ненавистью, и прятать ненависть под маскою любви. И нервничать от того, что, в очередной раз, видишь того, кто объявляет себя сыном короля, когда ты, пустая, точно высушенная после дождя дорога, сына королю подарить не в состоянии.        Быть королевой, даже если всегда об этом мечтала, — это не так уж просто, вернее, совсем уж не просто. Быть королевой — это лгать, лгать, лгать, постоянно и неустанно лгать.        И сегодня, когда она выйдет из душной комнаты юного королевского конюха, ей придется молиться, чтобы скоро можно было лгать о том, что она беременна.        Ложь, когда ты королева, никогда не бывает во вред. Всегда только во благо. Во спасение.