213. Джон Сноу и Мелисандра
29 сентября 2020 г. в 17:30
Она — дьявол. Ему говорили бояться Короля Ночи и его армии. Предупреждали, что должен опасаться врагов, особенно Ланнистеров. Твердили, что нужно уходить, едва увидит безумцев, не вступать с ними в разговор, не спорить.
Но никто не говорил, кого он сильнее всего должен бояться. А главное зло уже было на горизонте, шарахалось неподалёку. Дышало в спину, смотрело в лицо. Главное зло — эта женщина, безумная, одержимая дьяволом и болезненной любовью к себе, гениальная фанатичка. Всегда стоящая за спиной у тех, кто держит мироздание, словно столп.
Сейчас она рядом. Сидит на краю его кровати, расправила красное платье по постели. Проворными руками, мягко касаясь его воспалённой кожи, кладёт повязку на лоб, снимает жар. Теперь он уже больше не горит в пожаре, и тело его бренное не распадается на куски. Теперь он — в плену этой сумасшедшей, безумного гения, чью загадку ему никогда не познать, не разгадать. И даже не приблизиться к ней.
Она воскресила его. Он был глупцом, подумал, что просто так, из сострадания, милосердия ради. Ничего он не знает, глупый Джон, наивный маленький мальчик. Ничего не понимает в жизни, и о жизни не ведает.
Теперь, когда она смотрит на него, усевшись на краю постели, он видит — ему конец. У него нет ни единого шанса спастись. И вся его жизнь, все шансы выжить, тоже зависят от неё.
— Зачем ты воскресила меня?
— Ты ещё сыграешь свою роль, Джон Сноу.
— Какую роль? Я хочу знать. Я должен знать.
— Ты узнаешь. Позже. В будущем. Когда время придёт.
— Ты уже знаешь. Скажи мне. Расскажи о моей судьбе.
— Ещё рано.
— Но это моя судьба! Моя жизнь!
— Время ещё не пришло. Тебе нужно набраться терпения. И научиться ждать.
Он вздыхает. Маленький наивный мальчик Джон Сноу. Глупец.
Зря он решил, что она расскажет ему.
Зря понадеялся, что оставит в покое.
Красная женщина, лениво отзывающаяся на имя «Мелисандра», медленно снимает одежды, позволяя им сползти на пол. Стоит перед ним, обнажённая, зная, что он не сможет отвести взгляда. Устраивается на постели, к нему ближе, и, повернув его голову к себе, словно он — кукла, из тряпья сшитая, вонзается губами в его губы, втягивает в поцелуй.
И это — самое главное её оружие. Против которого ему не пойти. От которого никак не отбиться.
Он вздыхает, выдыхает жар дыхания, поддаваясь жару и зову плоти.
И даёт ей выиграть. Бой. Сражение. Войну.
Он поддаётся, она побеждает.
А он всё тот же маленький глупый мальчик, которому не помогли уроки против зла.
Он побеждён и разбит, как пеший всадник.
И он всё ещё ничего не знает о жизни.
И, видимо, не узнает никогда.