— 2 —
22 октября 2019 г., 13:16
В свой последний полёт над огнями ночной столицы отрекаюсь от всех многолетних предубеждений. Я сегодня решился, и пусть Тинкербелл не злится, что уйду без записок, объятий, предупреждений, без напутствий забытым мальчишкам и добрым феям, без собраний с индейцами и без пиратской схватки.
Просто так будет правильней, хоть и тоска острее, и не станут слова снова путаться в беспорядке. Хоть вокруг всё по-прежнему, что-то внутри в разладе и зовёт в новый путь, не давая уснуть ночами. Может, дело всё было в далёком прощальном взгляде?
«Венди», — бьётся рефреном.
И, кажется, я скучаю.
Облетаю наш остров: русалки поют в лагуне, среди джунглей неслышно крадутся, как тень, индейцы. Мы навечно застряли в своём золотом июне, только я вот сбегу.
Так болезненно бьётся сердце...
В этом небе над островом хочется утопиться. Вот бы выключить солнце, чтобы сбежать быстрее! И спешить в её спальню, дышать на её ресницы.
Опоздав на полвека, кажется, я взрослею.
