Holy fucking shit.

Шон, потирая щетину на щеках, пытается набрать номер со старого клочка бумаги. «Дай знать, когда доберешься до Мексики». Сигарета тлеет против ветра. Шон млеет, когда слышит в трубке: «Алло?».

за последнее время происходящее — единственное, что вызывает у него подобный всплеск хороших и тёплых эмоций.

Шон вспоминает ту ночь, когда они вместе смотрели на закат, закидывались пивом и говорили о жизни. Этот момент врезался в память надолго и был увековечен в его скетчбуке. Похоже, скоро там появится ещё один рисунок.

Ленивое утро, рассказ об одном шраме и невыразимое чувство предзнаменования.

— а в браузере тот сайт, где Шон выкладывает свои рисунки.

Шон живет размеренной жизнью в Пуэрто-Лобосе, ремонтирует машины, пытается заботиться о младшем брате, насколько это возможно, периодически страдает от бессонницы, его мучают сны о Сиэтле. Однажды Лайла сообщает ему, что некто по имени Финн звонил ей и спрашивал номер телефона Шона.

Шон полностью теряется в нём.

«Джен в костюме кошечки с её «ого» причёской. Лайла и наши душераздирающие телефонные разговоры после мучительных блужданий по лесу. Кэссиди с её чарующим сладким голосом и гитарой под рукой. Все они совершенно разные, но каждая зажгла в своё время в глубинах моей души небольшую искру. Но Финн, философ и просто друг-укурыш Кэсс, сумел добраться до потайных частей моей души и устроить в них самый настоящий пожар чувств, от которого следует либо бежать прочь, либо в котором я хочу вечно гореть».

Пьём, поём и любим.