Ice Storm

"Чёрт. Чёрт бы его побрал. Чёрт, чёрт, чёрт." Джек опёрся локтями на руль и погрузил лицо в руки, массируя пальцами виски. На поиски Грэма и Лектера уже был отправлен отряд. Оставшиеся люди разошлись по машинам, чтобы хоть немного согреться. Стоять там, на воздухе, было равносильно нахождению в гигантской, хорошо вентилируемой морозилке. В голове Кроуфорда настырно пульсировала одна и та же мысль, как если бы внутри произошёл сбой, и сознание вцепилось в единственную идею, бесконечно повторяемую и беспрестанно зудящую. "Убрать это чертово мясо. Упаковать его в черные пакеты для трупов. И домой. Ехать домой. Здесь что-то неладно. Бери тех, кто остался, и вали домой, Джек, проваливай!" Они ждали Уилла и Ганнибала. Они ждали их, чтобы осмотреть место преступления. Они ждали их, чтобы попытаться поймать убийцу. Чтобы восстановить справедливость. "Проваливай. Здесь абстракция из кусков детей, о какой справедливости можно вести речь? Нельзя спасти всех, Джек, так спаси тех, кто ещё жив и не превратился в бифштекс!" Надо дождаться всех. Дождаться всех. И тогда они уедут. Уедут домой. Нет, в офис. Они вернутся в офис все вместе. "Никто не вернется, если не начнёшь действовать." У них с собой много оружия. Штурмовые винтовки, дубинки, электрошокеры, бомбы с слезоточивым газом, есть даже один огнемёт. "Джек, послушай себя. Это не просто массовое убийство. Это не просто психопат. Вы вляпались в настоящее дерьмо. Здесь что-то не так. И погода явно не играет вам на руку. ПРОВАЛИВАЙ!" - ЗАТКНИСЬ! - рявкнул Джек, ударив ладонью по рулю. Он тяжело и прерывисто дышал. Паника подступала к горлу комом. Кроуфорда затошнило. Его рука нащупала едва теплый термос на заднем сиденье. Бархатистый запах кофе успокаивал. Из соседней машины донесся нервный смех. Удивительно, что люди, сталкивающиеся каждый день со смертью, сохраняют способность смеяться. Джек медленно успокаивался. Брал себя в руки. Отряд вернётся. Вместе с Уиллом и Ганнибалом. И тогда - вместе - они примут верное решение. А сейчас, раз уж он так переживал о чём-то, можно просто выйти из машины и проверить. Да. Так он и сделает. Он увидит пустую дорогу. Увидит только автобус, в котором неизвестный им ублюдок устроил резню. Увидит своих ребят, которые отдыхают и пытаются согреться. Это всё проклятый холод. Это он наводит страх. Кроуфорд затянул шарф покрепче, и вышел из машины. - Эй, Марти, как вы, держитесь? - Да, босс. Холодно, как в аду, но нас этим не возьмёшь! Как в аду. "Вы и есть в аду." Заткнись. Кроуфорд натянуто улыбнулся, чувствуя, как мороз щипет его щеки. Семнадцать лет назад они с Беллой отправились на горнолыжный курорт. В первый же день Джек, никогда прежде не стоявший на лыжах, врезался в ель (возможно, единственную на той местности), заработал порядочную шишку на лбу и растяжение лодыжки. Оставшуюся неделю его красавица жена варила глинтвейн в их хижине в горах, массировала ему плечи и читала вслух. Идиллия. И сейчас она дома, в безопасности. Ждёт его. Она ждёт его, а он вернется, как только выполнит свою работу. Кроуфорд неспешно прошёлся по дороге, вслушиваясь в разговоры. Люди судачили о том, что будут есть, когда наконец вернутся к семьям, как много часов проспят после этой безумной вылазки. Никто не переживал. "Никто больше не паникует, Джек, потому что они - птенцы без опыта." Это всё лес. Лес и черные, как клыки зверя, скалы, врезающиеся в небо уродливыми рваными силуэтами. Такой пейзаж испугает, кого хочешь. Кроуфорд медленно приближался к автобусу, оцепленному лентами. "Здесь что-то не так." Ну само собой, не так. Не нужно быть Платоном, чтобы догадаться, что в этом месте случилась чертова бойня. "Не в этом дело. Прислушайся, Джек. Прислушайся, упрямый ты баран." И ему пришлось остановиться. Пришлось закрыть глаза и абстрагироваться от голосов своих людей. Помимо этого, он слышал... "Ничего." Тишина. И впрямь. Идеальная тишина. "Не слышно даже дуновения ветра. Даже шелеста листьев. Даже скрипа хоть одной единственной ветки. Вспомни, Джек. Вспомни, как много звуков у природы. Даже в такой холод." Ка-бум. Ка-бум-бум-бум-бум. Его сердце заколотилось, как ненормальное. "ПРОВАЛИВАЙ, ДЖЕК!" - А где Уолтер? У него медикаменты? - В своём грузовике. Правее. - Там нет никакого грузовика! - Что значит нет грузовика? Люди стали собираться на дороге. - Только что был тут... Мистер Кроуфорд!!! Джек поворачивался предательски медленно. Страх отравил его. Страх сжался клубком змей в его солнечном сплетении, и теперь цепкие, липкие щупальца сжимали каждую его мышцу в отдельности. На месте, где только что, несколько минут назад - он сам видел! - стоял грузовик Уолтера, было пусто. - Как грёбаный грузовик мог пропасть?! - прошептал кто-то в замешательстве. - Что за чертовщина.... - Уолтер! Уолтер, чертова ты задница, отзовись!! - Вы не слышали! Может он отъехал?! - С ума сошла? Куда?! И разве бы мы не услышали звук мотора?! Джек пытался сглотнуть, но не мог. В его затылке что-то неприятно саднило. Он чувствовал на себе взгляд. Всё, что происходило дальше, заняло, пожалуй, немногим больше половины минуты, однако для Кроуфорда это длилось целую вечность. Тишина сменилась глухими, гулкими звуками. Что это было? Это гигантские крылья рассекали воздух. Кто-то закричал в ужасе, затем крик превратился в писк, похожий на сирену, похожий на звук микроволновки, похожий на писк котенка, которого давит нога садиста, похожий на само отчаяние. "Оно в небе. Оно в небе, черт бы его..." Сверху спикировало что-то чёрное. Джек не мог разглядеть деталей. Он лишь знал, что это была не птица, но и не человек. Гигант, ростом с два или даже три метра. Крылья коснулись асфальта, с шорохом очертив линию на тонком слое снега. Когтистая рука (не лапа, это рука, Джек) совершила одно резкое и точное движение, выхватив из толпы фигуру. В Следующую секунду фонтан крови залил всех остальных. Как будто ягода лопнула между пальцев. Как будто это течёт ягодный сок. - Проваливаем отсюда! - завопил кто-то. "Слишком поздно. Уже слишком поздно."