Whatever.

Всю ночь Джону снилось, что он – раненый офицер времен царской России, а Шерлок – девушка, в которую он влюблен. Правда, в ней не было ничего от Шерлока – волосы были светлые, а глаза – карие, но Ватсон был стопроцентно уверен, что это он. Осознание это было странное, но какое-то… странное! Проснувшись, Джон еще долго вспоминал, как… Елена, так её звали, рыдала у него на груди и повторяла, что любит его больше жизни. - Бред, - тихо сказал Джон. Еще месяц назад ему снилась исключительно война. А теперь вдруг… это. - Джон, принеси мне телефон! Ватсон застонал и скатился с кровати. Утро начиналось бодро. Шерлок, похоже, опять не спал всю ночь. Когда он вообще спит? - Джо-о-он! – снова донеслось с первого этажа. - Иду… - Джон выгреб из-под кровати тапочки. Странная штука – снимает он их всегда у кровати, а утром они всегда под ней. Мистика. Шерлок пялился в микроскоп, не опуская протянутую руку. Сколько он так сидел, Джон не ручался сказать точно. - Кому ты собираешься писать в… половину седьмого?! - Майкрофту. Он уже не спит. У него приступ похудения, поэтому он бегает в это время. - А я обычно в это время хочу спать! - Мужчине твоего возраста достаточно восьми часов сна. Ты ушел спать в десять, значит, мог встать еще полчаса назад. - Зато ты мог бы и поспать дольше! - Это пустая трата времени. Кажется, я тебе это уже говорил. - Это не отговорка. Я… - Джон замолк. «…волнуюсь за тебя, - закончил он уже про себя. - Блин, я реально за тебя волнуюсь!» - М-м? - Нет, ничего, - Ватсон собрал со стола пустые чашки (шесть штук) и направился на кухню. – И хватит пить эту гадость. Хочешь кофе – завари себе кофе, но не разбавляй остывшей водой эту дрянь из пакетиков. - Угу. - И прекрати угукать! - Угу. «Я веду себя как сварливая жена. Как жена, которая живет с ним не один год уже. Это ненормально». - Шерлок… – Джон ополоснул чашки водой. – Вот представь, что ты бы попал в женское тело. Как бы ты себя чувствовал? - Глупо. Женский организм доставляет массу неприятностей и мешает нормальной жизни. С другой стороны, я мог бы попробовать, но не дольше, чем на сутки. А почему ты спрашиваешь? - Да так, пришло на ум. Не бери в голову. *** Джону снилось, что Шерлок – немецкий солдат времен Первой мировой, а он сам – бедный варшавский художник. Во сне Шерлок выбил ногой дверь в его квартиру и уже было собрался выстрелить, но замер, рассматривая полотна на стенах. Джон ощущал страх, будто это был его собственный страх, настоящий, от которого на спине выступает холодный пот. Он, вжавшись в спинку стула, смотрел, как военный тяжело ступает по скрипучему полу, изучает каждую картину в дешевой раме, и ждал, ждал, ждал, что вот сейчас картины закончатся и его убьют. Во сне его не убили. Немец Шерлок коротко что-то сказал ему и вышел. Джон проснулся и понял, что футболка, в которой он спал, прилипла к спине. Сны снились ему все чаще. Всегда яркие, всегда цветные, словно он переживал все, что происходило в них. Иногда они повторялись, как тот, где Шерлок был сыном богача, а Джон – адвокатом. Во сне Джон Шерлока… имел. Долго, страстно и со вкусом. И Шерлок (хоть он опять не был похож на консультирующего детектива, Джон точно знал, что это он) отдавался ему со всей искренностью, на какую был способен. После его стонов во сне Ватсон просыпался с стояком и половину утра потом ходил рассеянный. А Шерлок… Шерлок. А что Шерлок? Ну не признается же Джон ему, что видит во сне… такое. Он ведь не голубой, нет-нет. Он вполне себе нормальный гетеросексуальный мужчина в расцвете сил… Да. Вот на свидания даже ходит. Не слишком успешно, правда, но не в этом суть. Ну… ну хочется ему иногда запустить руку Шерлоку в волосы. Или обнять. Просто обнять. Нет в этом ничего… такого. Странного. В конце концов, они друзья. Легче от этого не становилось. *** - Джо-о-он… Джо-о-о-он… Как их не выгнали из такси, оставалось загадкой. Наркотик, который Адлер вколола Шерлоку, должен был усыпить его, но этого не произошло. Холмс был в подобии сознания и почти не мог идти самостоятельно, поэтому Джону пришлось тащить его на себе. - Джо-о-он… Выдохнул Ватсон лишь тогда, когда уложил Холмса в кровать и накрыл его одеялом. - Джо-о-он… не уходи, Джон… ты всегда у… уходишь. Или умираешь… Джо-о-он, - тянул Шерлок, пытаясь выпутаться из одеяла. Это ему не удалось, но получилось схватить Ватсона за рукав. – Джо-о-он… - Что? - Я так не могу больше… Я спать не могу… - Ты о чем? – Джон присел на край кровати. - Я не могу спать… ты мне снишься постоянно… И почти всегда умираешь. Или уходишь. А я люблю тебя… люблю… и во сне люблю, и здесь люблю… - Шерлок попытался перехватить его рукав повыше. – А ты… - Тише, Шерлок. Тебе надо поспать, - Джон чуть нажал ладонью на плечо Холмса, укладывая его обратно на подушки. – Мы поговорим завтра. - Джо-о-он… – голос гениального детектива был полон обиды. - Чш-ш. Повинуясь мимолетному желанию, Джон коснулся губами лба Шерлока. - Спи.