21
3 января 2020 г. в 17:08
Сегодня он не плачет. И не заплачет. Я уже научился различать его дни. Сегодня — громкий день. Это когда губы поджаты, а в любом движении больше шума, чем необходимо. Нет, не всегда шума. Иногда — энергии и усилий.
Он моет посуду, с таким усердием полируя тарелку, будто пытается проделать в ней дыру. Ставит посуду в шкаф с грохотом, вот-вот что-нибудь разобьет. Так яростно протирает стол, что я почти вижу оставленные мягкой тряпкой царапины.
Злость всё же лучше слёз, поэтому я ничего не говорю. Пусть поотколачивает краешки блюдец, если ему от этого легче. Всё равно не люблю этот сервиз. И стол пускай царапает, так и так пора его полировать.
Таня могла бы оставить подробную инструкцию по устранению неисправностей, это же ее ребенок, она должна знать, как его чинить… Или вот это всё — нормально?
Конечно, нормально. Когда Сережка умер, я тоже злился. На него, на себя, на весь мир. Потом это прошло.
Значит, и у него пройдет.
Пытаюсь припомнить, от чего мне становилось легче. Вдруг сработает?
— Пойдем, — говорю. — Поможешь мне.
Яростно вжимает тряпку в край раковины, как будто пытается оставить вмятину глубиной сантиметров в десять, не меньше. Отрывистым движением открывает кран, споласкивает руки. Вытирает их, сдернув полотенце с крючка и почти оборвав петельку. Если оборвет, сам пусть и пришивает.
Не оборвал. Снова вешает полотенце на крючок, бросает на меня убийственный взгляд. Надо его чем-то занять.
Выходим во двор.
— Я пилю, ты складываешь.
Киваю на кучу поленьев у дровокола, сам иду к козлам, на которых уже сложены тонкие бревна. Эти и колоть незачем, можно бы сразу складывать в поленницу. Но ему сейчас надо не складывать аккуратно, а швырять через весь двор. Пусть пошвыряет. Сам потом сложу.
Тонкие бревна заканчиваются, берусь за толстые. Казалось бы, швырять увесистые чурбаки не получится. У него получается.
Наверное, представляет себе, что прямо посреди кучи поленьев лежу я, вот и кидает метко.
Он начинает уставать, два раза подряд роняет чурбак, чудом не угодив себе по ноге.
— Ладно, хватит на сегодня, — говорю я.
Он смотрит обиженно, ничего не отвечает.
Ужин впервые за последнее время проглатывает с аппетитом, посуду моет с таким же остервенением, как и в прошлый раз.
Мне не хочется, чтобы он в таком настроении уходил к себе, а он уйдет. Он всегда уходит.
Пока он терзает кастрюлю, иду в сарай, хватаю с полки большую банку, набитую всякой дребеденью, и несколько пустых контейнеров.
Может, мачеха Золушки тоже хотела ее отвлечь от мыслей о покойной матери.
— На, — говорю я, перехватив ребенка уже в коридоре. — Рассортируй.
На секунду мне кажется, что он возмутится.
Он молчит.
Потом топает в гостиную — от его шагов позвякивает люстра — и плюхается на пол. Ставит перед собой банку, будто бы пытаясь разбить ее, но стекло толстое, выдерживает.
Мне тоже надо чем-нибудь заняться. Нет, мне надо заняться чем-то конкретным, чем-то, что я и так откладывал.
Достаю бумаги и начинаю их заполнять. Дохожу до даты рождения и понимаю, что знаю только год.
Спрашиваю:
— Алексей, у тебя когда день рождения?
Кажется, весной? Наверное, надо было порыться в документах. Теперь он знает, что я не знаю. Ну и ладно.
Молчит, сверлит меня взглядом, потом сообщает:
— Четырнадцатого июля.
Значит, его день рождения мы благополучно прохлопали.
— Мог бы и сказать, — говорю я, вписывая дату в бланк.
И тут же понимаю, что не мог бы. Эти цифры я уже писал совсем недавно. В морге, в похоронном бюро, кажется, и в крематории тоже.
Чертова Таня, не могла умереть в другое время? Не могла вообще не умирать?
Теперь каждый его день рождения будет связан с воспоминаниями о трупном запахе, о фургончике с гробом, о стене, обезображенной искусственными цветами…
Как хорошо, что я не знал. Я и так с трудом представляю, как полагается праздновать дни рождения, а если это еще и совпадает с днем похорон?..
Какой же я всё-таки эгоист.
Всё заполнено, осталось главное.
Может, он и не согласится.
Может, лучше всего снова применить зарекомендовавший себя способ: не спрашивать. Пусть просто подпишет — и всё.
— Подойди-ка, — говорю я.
Он смотрит на меня враждебно и спрашивает:
— Бить будете?
Вот это уже интересно. Таким я его еще не видел. Ощетинился весь, но не боится. Не думает, что ударю, просто реакцию выпрашивает.
Фиг ему.
А интересно, какую реакцию?
Молчу. Жду.
Наконец он подходит.
Понимаю, что не хочу его обманывать. Пусть решает сам.
Говорю:
— Нужно твое согласие с моей кандидатурой. Подпишешь?
Он озадаченно мигает, растеряв все свои колючки:
— В смысле?
А, да, он же не знает, чем я вообще сейчас занимаюсь…
— Если речь об опекунстве над детьми старше десяти лет, от них требуется согласие.
Снова мигает, будто этого никак не ожидал:
— То есть я могу не согласиться?
— Можешь.
Но ведь согласишься же, правда? Должен согласиться. Иначе как я сдержу слово?
— И что тогда? — продолжает выпытывать он.
Откуда я знаю? От меня сироты еще никогда не отказывались.
— У тебя есть на примете еще кто-нибудь?
Молчит. Думает. Потом качает головой:
— Нет. Никого.
Разумеется, никого. Если бы был кто-то еще, ты бы сейчас здесь не стоял.
— Тогда тебя определят в детдом. Может, со временем найдут приемную семью, но шанс небольшой, — добавляю я, будто бы пытаясь его уговорить.
Сердито встряхивает своими кудряшками:
— Ну и пусть.
Я чувствую, как меня накрывает раздражение, и спрашиваю:
— По-твоему, в детдоме тебе будет лучше?
Поросенок неблагодарный. Я тут стараюсь ради него, а он…
А он свой день рождения провел у гроба матери.
Раздражение исчезает. Говорю:
— Погоди, не отвечай пока. Подумай как следует. Как скажешь, так и будет.
— Долго думать?
— Пока не решишь.
Разумеется, я жду, что он прямо сейчас решит. Но он разворачивается. Не уходит. Снова садится на пол, продолжает расшвыривать шурупы и гайки по контейнерам. Такое ощущение, будто он ненавидит весь мир. Наверное, так и есть.
Он со всей дури бросает что-то увесистое в один из контейнеров, и я не выдерживаю:
— Эй, потише.
Теперь точно не согласится. Я что, специально вывожу его из равновесия, чтобы он отказался, чтобы уехал, чтобы оставил меня одного?
Он поднимает голову, долго-долго разглядывает меня, потом спрашивает:
— Где подписать?