30
10 января 2020 г. в 16:00
Под вечер опять зарядил дождь, и наутро в воздухе чувствуются влажность и прохлада, так и тянет в лес за грибами.
Но сразу же возникает вопрос, что делать с ребенком. Позвать с собой, чтобы он из вежливости согласился, а потом отыскал себе очередную гадюку? Или сбежать тайком?
Я обдумываю этот вопрос за завтраком, ничего не решаю, продолжаю думать, пока мою посуду.
Наконец просто собираюсь, беру корзину, заглядываю к ребенку в комнату и говорю:
— Я за грибами.
— Угу.
И всё. Конечно, он не хочет идти со мной. Я понимаю. Но он же не любит быть один? Он сам говорил. Всматриваюсь в его лицо, пытаясь понять, можно ли оставить его ненадолго. Говорю:
— Я скоро вернусь.
— Угу.
В лесу я не ощущаю привычной гармонии. Меня тянет назад, чувство смутной тревоги не отпускает, будто может произойти что-то очень плохое. Будто непременно произойдет, если я не вернусь немедленно.
Наскоро набираю в корзинку шампиньонов и лисичек, спешу домой. По пути лезу в приложение: вдруг пропустил уведомление? Но на камерах ничего не было с тех пор, как я сам прошел мимо с пустой корзинкой.
Взлетаю по лестнице почти бегом, отпираю двери, захожу, прислушиваюсь. Тихо.
Может, он повесился.
Или вскрылся.
Или таблеток наглотался, можно же умереть от передозировки любого лекарства?
Без стука заглядываю к нему.
Выдыхаю.
Он отрывается от экрана телефона, вопросительно выдергивает из уха наушник.
Сообщаю:
— Я вернулся.
— Угу.
Похоже, он не очень-то скучал.
Иду на кухню, чищу грибы.
Даже жаль, что свет дали. В темноте мне было как-то проще.
Вспоминаю свои недавние планы, снова лезу к ребенку, выдергиваю его из объятий Ютуба и говорю:
— Пойдем.
— Куда? — настороженно спрашивает он.
— Камин растапливать.
Он послушно встает, идет за мной.
— Сначала выгребаешь золу, но не всю. Потом складываешь дрова.
Ребенок подчиняется, кладет дрова плотно-плотно.
— Чем больше воздуха, тем легче им гореть.
Хмурится.
Жестом прошу его подвинуться, складываю дрова посвободнее.
— Какой воздух легче: теплый или холодный?
— Теплый?
— Теплый. Значит, брикет для розжига нужно класть куда?
Снова хмурится. Достаю из банки брикет, показываю ему:
— Вот эту штуковину поджигаешь, от нее огонь перекидывается на дрова. Как думаешь, куда ее лучше всего положить?
Осторожно берет у меня брикет, просовывает его в щель между нижними дровами.
Молодец какой. Соображает.
— Правильно?
— Правильно. Вентили открыты?
Бестолково смотрит на них, потом тихо признается:
— Я забыл. Открыты — это когда вертикально?
— Да.
— Тогда открыты.
— А должны быть?
Вопрос с подвохом, но он неожиданно уверенно отвечает:
— Сейчас должны быть открыты, всё правильно.
Протягиваю ему коробок.
Первые три спички ломаются, четвертая гаснет. Хочу сказать ему, чтобы не нервничал. Вместо этого встаю, отодвигаю ведро с золой, перекладываю дрова.
Брикет вспыхивает. Ребенок оглядывается, соображая, куда деть потухшую спичку.
— Ее тоже в камин, — подсказываю я.
Смущается, поспешно кидает все использованные спички в топку, задевает дверцу и растерянно смотрит на измазанную сажей руку.
— Дальше? — спрашиваю я.
Оставляет дверцу чуть приоткрытой, поворачивается ко мне:
— Когда можно будет закрыть?
— Когда увидишь, что горят дрова, а не брикет.
Смотрим на разгорающееся пламя. Ждем.
Я ничего не говорю.
Он сам вспоминает, что дверцу можно закрыть.
— Вентили минут через десять прикроешь наполовину. Где-то через полчаса закроешь почти полностью.
— Угу.
— Когда подбрасываешь дрова, открывай дверцы осторожно. Если что-то выпадет, подбираешь только совком.
Кивает.
Спрашиваю:
— В следующий раз сможешь сам?
Пожимает плечами.
Сможешь. У тебя же здорово получилось, честное слово. Неужели ты настолько в себя не веришь?
Ничего не говорю.
Иду на кухню, начинаю готовить лазанью с грибами. Долго вожусь с соусом, вспоминаю, что оставил камин и ребенка без присмотра, выглядываю в гостиную. Ребенок сидит на диване, уткнувшись в свой телефон. Я собираюсь было возмутиться, что он не следит за огнем, но бросаю взгляд на камин и вижу, что вентили прикрыты ровно наполовину.
Вот почему я сразу думаю о худшем? Что со мной не так?
Продолжаю возиться с лазаньей, краем уха слышу, как открывается и закрывается дверца камина.
Вот если бы взять этот нож, которым я только что резал грибы…
Бросаю нож в раковину. Ребенок заглядывает на шум, спрашивает:
— Помочь?
— Не надо.
Не надо меня трогать. Просто уйди и не лезь в мое равновесие.
Он отступает так быстро, что мне хочется чем-нибудь в него запустить. Хочется как-то отомстить за то, что и он от меня ждет худшего. Хочется взять его за плечи и встряхнуть, чтобы понял, что я… Что — я? Хороший? Вот уж вряд ли. Нормальный? Точно нет. Что я на его стороне, вот что. Неужели нельзя хоть немного мне доверять?
Разумеется, нельзя.
В дурку меня надо. Запереть и ключ выкинуть.
Закрываю глаза, пытаюсь расслабиться.
Звякает таймер.
Я уже спокоен и умиротворен. Накрываю на стол, зову ребенка.
Лазанья получилась вполне съедобной. Ребенок поддевает вилкой гриб, спрашивает:
— Это вы сегодня собирали?
Думает, что ядовитые?
— Угу.
Больше он ничего не говорит, но ест без отвращения. Может, ему даже нравится.
Уже убирая со стола, я вдруг кое-что вспоминаю и говорю:
— Я забыл, что ты не любишь грибы.
Действительно забыл. Честное слово, я не специально.
— Я тоже, — говорит он и принимается надраивать посуду.
Я беру из его рук вымытые тарелки, вытираю, ставлю на полку. Не так уж и тесно у раковины. И разговаривать не надо, шум воды мешает.
Ставлю чайник, открываю пачку печенья. Разговор не клеится. Какое-то время сидим молча, потом ребенок включает телевизор. Прыгает с канала на канал, останавливается на каком-то фильме. Нет, это не просто фильм. Это «Сладкий ноябрь».
Серьезно, ребенок? Ты собираешься смотреть фильм про рак? Она же умрет в конце! Ты вспомнишь Таню, будешь плакать, мы опять вернемся туда, откуда еле-еле вылезли, я не хочу, я не могу, с меня хватит…
Отбираю у него пульт.
— Что, весь вечер тут будешь сидеть? Допивай чай и займись чем-нибудь полезным.
Выключаю телевизор.