Я ворую слова

грудь больше не поднимается и не опускается грациозно. я хочу, чтобы это выглядело трагично. чтобы обо мне говорили как о самой трагичной истории, которую люди видали. но во мне нет ничего особенного, в меня забыли вложить душу и органы. я просто оболчка, заполненная болью и страданиями ради страданий. во мне нет ничего особенного, души. и узнал я об этом рано. желание чем-то выделяться не нашло воплощения. я просто кусок серой массы, который ничем не отличается от лица пьющего соседа. мои слова пустые, я лишь кошу под смысл и метафоры, как будто я что-то понимаю. как будто я что-то значу. но я не больше чем мгновение. вспышка в темноте, которая на самом деле озаряется миллиардами таких же вспышек других жизней. я пришёл сюда на время. я пришёл, чтобы понять себя и этот странный мир, куда меня случайно закинуло. и я понял. я понял, что это просто шутка. шутка, которая случайно слетела с губ в подходящий момент. я посмеюсь и забуду. я вспыхну и погасну, как миллиарды и миллиарды других огоньков. но я не оставлю после себя света. потому что при жизни недостаточно светил. эта трагедия, написанная плохим автором, мной. это история, которая не несёт в себе никакого смысла. эта череда дней, которые похожи один на другой. это мгновение, в которое я зародился, и мгновение, в которое обо мне уже не будут помнить. наследия не останется. нечего оставлять просто. и мне не только нечего оставить, мне нечего сказать, нечего придумать, нечего показать. ни о чем думать. поэтому у меня в голове целый мир. мир, сплетенный из колыхания сухих веток на ветру, из смеха, слетающего с тонких губ, из солнца, нагревающего кожу. из миллиарда историй, которые не будут написаны, которые не имею смысла. мир сплетенный из ощущений и образов, которые знает каждый. я не уникален. я думаю о тех же вещах, что и миллиарды до меня. я история, которая повторится ни раз. я опыт, который получит каждый. я — ничего нового. я — бессмысленность. я — стабильность, от которой не избавиться. я — сценарий, который знает каждый.