Вдребезги

Это ты. Это ты, во имя всех святых. Тех, в которых я не верю с тех самых пор, когда потерял тебя. Когда осознание шарахнуло молнией: я больше тебя не увижу. Не увижу твою улыбку и приподнятые в удивлении или насмешке брови, как чешешь нос, точно нашкодивший котёнок, как подпираешь рукой подбородок со скуки. Вэй Усянь. Сын слуги клана Юнмэн Цзян. Балбес, который и не думал о каких-то там правилах и указах, а поступал, как считал необходимым. Раздолбай, тащивший алкоголь в Облачные глубины, бравший от жизни всё, потому что был много мудрее нас и помнил, что в мире заклинателей конец может наступить слишком скоро. Это ты. Цепенеешь и позволяешь себе крошечную слабость, один-единственный вдох, и это непростительная оплошность, потому что господин Мо, чьё тело ты занял, выдернул бы руку или отстранился, он бы хоть что-то сказал, а ты молчишь и смотришь. Смотришь так, что даже маска не скрывает огня в твоём взгляде. Тёплого, почти ласкового, смертельно опасного, если потребуется. Знакомого мне до боли, мучительно родного. Качаю головой, но разве ты меня когда-нибудь слушал? Продолжаешь играть, упрямец, не отходя ни на шаг. Великодушно даёшь возможность перевести дыхание и успокоиться. Нам обоим. Где-то на задворках сознания трепыхается отчаянная мысль: если Цзян Чэн догадается, он так просто этого не оставит. Впредь надо соблюдать осторожность. Слух ласкает мелодия флейты, и пусть она не совершенна и резковата ввиду грубой обработки инструмента, ты ничуть не растерял навыки. Это ты. И я не представляю, что делать. Хочется забыть обо всех запретах, о том, что подвергаю опасности тебя в первую очередь, и коснуться лица. Пробежаться пальцами по щеке. Всего секунду, о большем и не смею просить. Мне ведь не хватало твоих нескончаемых шуток: каждый раз в прошлом я боролся с желанием хорошенько наподдать тебе, а после смеяться вместе с тобой, потому что никто больше не сумел меня развеселить. Мне не хватало твоей порывистости и сумасбродной храбрости, неуёмной энергии и невозмутимости в самых сложных ситуациях. Вэй Ин, мне так не хватало тебя. Было мало. Мало наших редких разговоров, не глупой болтовни, а умиротворённых бесед, в которых выпадал шанс открыть что-то новое в тебе, что-то, чего не подмечал прежде, обескураженный мощной лавиной нахлынувших чувств. Мало шутливых стычек и перепалок, больше напоминающих монолог — я не отвечал, и твой энтузиазм заполнял затянувшуюся тишину. Было мало тебя. Настолько, что мечтал забрать в свой клан, спрятать ото всех и не высовываться, только бы с тобой всё было в порядке. Эгоистично надеялся, что сумею урвать у судьбы чуточку больше, чем нам предначертано. Я старался. Не вышло. Ты погиб, а я учился жить без тебя. Тщетно. Не помогали ни ноты гуциня, ни заумные тома, прочитанные в юности от корки до корки. Ярость кипятила кровь, чтобы выжечь дотла, чтобы стало спасительно пусто и безразлично. Потому что невыносимо. Без тебя — невозможно. Брат как-то сказал: нет чёрного и белого, правильного или неправильного, есть лишь веление сердца. Притворяться долго не вышло, потому что правду не утаить. Ты здесь, а сердце вновь бьётся в полную силу. Потому что твоё. С первой встречи, Вэй Ин. И навечно.