Краткость — чья сестра?

— Прошу Вас, молю! — по моим щекам, подобно горным ручьям, бежали слёзы. Я не не такая, как ты, Сара О’Нил, мне страшно. До ужаса страшно. — Я сделаю всё, что скажете! — твои холодные, злые глаза, устремлены прямо на меня. Может ты и не поняла, но клянусь, я чувствую, как ты смотришь мне прямо в душу. — Только не уродуйте меня! — думаешь, сейчас я боюсь за своё лицо? Нет, я боюсь за свой рассудок. Ты же слышала его. Наденешь маску — станешь одним из этих уродцев. Чья безобразность совсем не во внешности. После Писадейры я больше не могу, всё это сильнее меня. Он сильнее меня. Я не хочу снова потерять себя. К моим ногам падает верёвка. Либо ты, либо я. Поверь, меньше всего на свете я хочу это делать, но я не могу, просто не могу. — Прости, — тихо говорю я, связывая твои запястья. Звучит вслух ещё глупее, чем в моей голове. Будто это дурацкое «прости» хоть что-то решит, хоть что-то изменит. Жгучая ненависть и отвращение к самой себе сжирает меня изнутри. Я ненавижу свою слабость, свою трусость. Будь я хоть немного тобой или Дереком, я бы смогла сдержаться, смогла бы бороться не за себя, а за всех нас. Мы четверо столько пережили за эти месяцы, сколько иные старики не переживают за всю жизнь. Даже Бобби… забитый, слабый, завистливый Бобби, что боится каждого шороха, ведёт себя достойно, пусть и верещит как девчонка. Он не предатель. — Прости, — снова срывается с губ. Твои слова ранят, очень больно ранят. Ты не знаешь, что со мной было. Быть может, никогда не узнаешь. — Молчи! — взрываюсь я. — Это ты вечно втягиваешь нас в эти неприятности! — как там говорят, лучшая защита — это нападение? — Почему мы должны отдуваться за то, что ты лезешь, куда не просят?! Не скажу, что раньше не думала об этом. Всё действительно началось лишь с твоим появлением. Все эти странности. Все наши беды. Всё всегда сводилось к одной тебе. Не думаю, что причина всего лишь ты, но, определённо, ключ ко всему ты и только ты. Дай же мне сил бороться, не отворачивайся. Молю, прости за слабость.