Не зли байкера

POV МИКЕЛЕ Что-то настойчиво трезвонило уже пять минут, и только сейчас до меня дошло, что это телефон. Кое-как поднявшись и осмотревшись, я подождал - может, всё-таки Фло проснётся. Но ты не просыпался, и телефон не переставал звонить. Наплевав на вежливость и личное пространство, я нагло вломился в твою комнату, где ты спокойненько посапывал, дёргая вылезшей из-под одеяла ступней. Решил сперва тебя просто потормошить, а то мало ли, как ты отреагируешь, еще вскочишь, ударишь. Но ты вообще никак не реагировал! Тогда я стал уже сильнее толкать тебя в бок, но и после этого ты лишь что-то пролепетал, перевернувшись на другой бок. И тут моё терпение лопнуло, да еще и этот не перестающий орать телефон действовал на нервы. Я упёрся ногой тебе в спину и толкнул со всей силы так, что ты слетел на пол. Ой, переборщил. Я уж думал, что сломал тебе позвонок, как откуда-то из-под кровати донёсся стон разочарования. - Ааааа, моя спина, какого чёрта, что происходит? - наверное, с такими же воплями Наполеон уходил после поражения. - Вставай, твой телефон разрывается уже минут 20, я уснуть не могу, - выпалил я наконец-таки всё, что хотел тебе сказать. Я взял тебя под руки и повёл в коридор, но ты ещё и запротестовал. - Эй, эй, без рук, я сам! - ну сам так сам, больно мне надо тебя тут таскать. Я прошёл вслед за тобой в коридор и упёрся плечом в дверной косяк, чтобы всё-таки разузнать, по какой причине мне пришлось поднимать твою тушу. Твоя мимика менялась на протяжении всего разговора, а в конце твое лицо совсем побледнело. - Кто звонил? - решил я поинтересоваться. А ты так на меня посмотрел, в глазах было столько страха. - Так, я сейчас уеду, и... - ты явно старался подобрать ускользающие фразы. - Если я не приеду... - ты ещё раз запнулся, тебе трудно давалось каждое слово. - Если я не приеду, чёрт с тобой, живи в этой квартире. Все мои деньги в шкафу в моей комнате. - Ч-чего? Что? Кто звонил, что произошло? Тебе нужна помощь? - наблюдая за твоей беготнёй по квартире, заикающимся голосом протараторил я. - Пока, Микеланджело, я постараюсь вернуться, а ты ложись спать, делать всё равно нечего, - ты натянуто улыбнулся, а я видел, как тяжело далась тебе эта улыбка и наигранная усмешка, которая должна была сказать, что всё нормально. Не успел я и слова вставить, как ты вылетел за дверь. Рванув на балкон и резко распахнув тяжёлую дверцу (стекло от такого обращения аж затряслось), я перевалился через перила и уловил твою спешащую фигуру, на ходу одевающую куртку и нервно закуривающую сигарету. Я скатился по холодной бетонной стене, на Париж налегали утренние серые холодные тени, туман медленно полз по улицам города. Я стал ждать, что-то на душе клокотало, нет, даже так - я был ужасно напуган. Что такого могли сказать, чтобы так испугать тебя? Я с силой потер переносицу и поджал ноги к груди. Несмотря ни на что, я не мог на тебя злиться, я видел твою угнетенную жизнью душу, я видел тебя насквозь. Я был далеко не злопамятен, я никогда не мог злиться, даже если мне делали очень больно. Однажды, когда я был очень зол из-за того, что меня наказали в школе, а я был не виноват - меня подставили, папа сказал мне: "Просто отпусти - жизнь сама их накажет” Но мне не хотелось, чтобы сейчас жизнь наказывала Флорана, он ведь на самом деле добряк, милый парень, просто не сложилась жизнь, не сбылись мечты. Я вижу, как они до сих пор его терзают. Почему он сказал, что может не вернуться? Что он такого натворил, за что? Холодный ветер облизывал ледяным языком пальцы ног, отчего дрожь разносилась по всему телу. Более-менее собравшись с мыслями, я решил заварить кофе и хоть как-то успокоиться. Флоран сильный, он придёт, он справится. Но его фраза не давала покоя, забравшись в мозг и проецируясь на сломанном, дающим ложные картинки проекторе. Предрассветная полутьма сменилась на более безнадежную картину. На город ползла чёрная дождевая туча, а я так и не удосужился закрыть балкон. Ветер беспокойно колыхал какие-то тряпки на стуле, а страх уже вольно разгуливал по квартире, не забывая через каждую минуту заглядывать ко мне. Первые капли дождя нервно ударили по стеклу и зависли, пристально наблюдая за людьми в квартирах, спящих, курящих, волнующихся, заблудших или, ещё хуже, на одинокие серые комнаты, заваленные вещами и с лаской ждущие своих хозяев. Что с ним? Может, ему нужна помощь, надо было пойти за ним. Если ему сейчас плохо, больно, а если его... нет, нет, его просто позвали поговорить, ничего плохого не произойдёт, он сильный, если что - вырвется. Я наглым образом изводил себя мыслями, и, всё-таки вспомнив, что сказал Фло, решил прилечь и немного вздремнуть. А если он придёт, а я сплю? Если будет звонить, а я не услышу? Нет, лучше просто полежу. Я ворочался с боку на бок, а мысли становились все более страшными. В итоге, решив больше не вертеться, я уткнулся лицом куда-то в спинку дивана и, всё-таки не вытерпев, задремал. Чёрт! Я всё-таки уснул! Я встрепенулся и мигом подбежал к двери, выглянул на лестничную площадку, потом проверил, не оставлял ли кто сообщений на автоответчик, после вышел на балкон и оглядел всю улицу в поисках знакомой чёрной курки. Никого! Совершенно ничего. На часах три дня, а мой мозг уже вынесен напрочь, и чёрт бы побрал мою богатую фантазию! В общем, я ничего лучше не придумал, как начать обзванивать больницы, но везде мне отвечали отказом, что радовало и пугало ещё сильнее одновременно. Так! Хватит себя изводить, он придёт, всего лишь дела, очередные дела. Разве у взрослого человека нет серьёзных дел? Вот именно, надо успокоиться. Желудок издал пару низких нот, оповещая хозяина о том, что я всё ещё человек, но меня воротило от одного только запаха еды. Голова разрывалась от мыслей, нужно успокоиться. Попусту изводить бумагу не хотелось, поэтому я нашёл за диваном нагло брошенную и уже порядком запылившуюся гитару. Отряхнув её, я мягко провёл по струнам - они были туго натянуты, пыльцы резало. Подобрав пару грустных, обезнадёживающих аккордов, я строил незамысловатую мелодию, просто чтобы даровать себе ложное спокойствие. Время тянулось, как засахарившийся мёд. Я все пытался убедить себя, что если его нет всего день, то ничего плохого не произойдёт. Ведь правда? Непрерывный дождь под вечер не на шутку разошёлся, вода непроглядным мутным слоем стекала вниз по стеклу, не давая и шанса увидеть, что происходит на улице. Всё же заставив себя поесть, я с довольно мрачным видом сидел на кухне. Вдруг раздался телефонный звонок, и я, не теряя ни секунды, рванулся к нему, но остановился на полпути. А если это не Фло? А если все-таки он? Через мгновение я поднял трубку и, стараясь выровнять голос, прошептал: - Слушаю. - Простите, что беспокою в столь позднее время, но мсье Мот сейчас дома? Можно его к телефону? Это звонит замначальника Меллиса. Почему-то я с облегчением выдохнул весь этот отягчающий лёгкие воздух. Затем постарался сделать тон более спокойным и сказал: - Извините, но Флоран не может подойти к телефону, он жутко болен. Знаете, подхватил что-то, думаю вот в больницу везти. - Ох, да что вы говорите! Надеюсь, ничего серьёзного? Я передам боссу, что он заболел, а вы передайте Фло, чтобы скорее выздоравливал, до свидания. Не успел я и попрощаться, как послышались равнодушные гудки. Чёртов Фло, вечно из-за тебя и у меня проблемы, ты как поганая ядерная бомба: ты упал - всем плохо, ты просто есть - и всем тоже плохо. Скатившись вниз по миловидному комоду, я положил голову на колени. - Ну где же ты, дурак, что с тобой? - пробормотал я с диким отчаяньем куда-то в пустоту коридора. Утро встретило меня затёкшей спиной, видимо, я так и уснул - на полу, прислонившись к комоду. Кое-как встав, я размял ноги и первым делом проверил автоответчик, оббегал весь подъезд, ну и двор около дома заодно. Перезвонив снова в те же больницы и снова получив отказ, я позвонил в место, где меньше всего хотел бы тебя найти. Но и в морге сказали, что туда ты не поступал. Выдохнув с облегчением, я направился на кухню, сварил твой жуткий кофе, на вкус напоминавший заваренные носки, и попытался все же расслабиться. Полдня я провел глупо скитаясь из кухни в коридор. В конечном итоге, ноги всё-таки решили остановить меня на кухне, я достал из верхнего шкафа бутылку портвейна, которую Флоран купил пару дней назад. Как знал, как знал... Пробка вылетела с приятным, не давящим на уши хлопком, быстро исчезнувшим и оставшимся лишь звуком, который можно будет вспомнить. Сделав пару глотков из горлышка, я опустился на пол и стал ждать, пока тёплая жидкость начнёт приводить меня в нужно состояние. После двадцати минут и половины выпитой бутылки, я медленно встал, не нарушая покоя предметов окружавших меня. Не знаю, что руководило мной. Интерес? Нет, в этом была доля одержимости. Я довольно быстрыми шагами направился в комнату француза. Перешагнув через небольшой порожек, я на секунду застыл, вдыхая довольно тягучий запах давно не проветриваемой комнаты. Под ногами скрипел пол, покрытый слоем лака, который неприятно шелушился и оставлял зацепки на носках. Стены, наполовину проклеенные обоями, причём разными, другая стена была увешанная фотографиями, плакатами и огромным флагом с символикой байкерского клуба. - Ну что, ангелы ада, много же вы дров наломали. С вашими делами полмира проблем себе нахватало, - почему-то чуть слышно шептал я пустоте, будто ждал, что меня кто-то услышит и согласится со мной. Но ответа не было, как, впрочем, и никого в этой комнате. Лишь пустота и забытые мечты в виде заваленного вещами синтезатора и тетради с записями, в которой перестали писать уже очень давно. Печально смотреть на такие дневники, в которых записи обрываются почти на одном дне, моменте, песне, стихе, рисунке, будто человек умер и больше никогда не сможет что-либо записать. Нехорошо смотреть в чужие записи, но желание пересилило меня. Что именно ты записал последним перед крахом мечты? "22 февраля. Если веришь, то довольно страданий. Если веришь, не бойся упасть. Если веришь..." Запись, наверное, звучала в твоей голове как мантра, молитва, но, видимо, ты больше не верил ни в себя, ни в чудо. Засел в этих четырёх сгнивших стенах, закрылся, зарыл мечту. Фотографии, украшавшие стену. Ты на них почти счастлив. Я даже почти поверил, что ты улыбаешься. Фотографии из клуба, где все стоят рядом с мотоциклами, девушками, просто веселятся. Есть фото, где ты, видимо, уезжаешь - весь в движении, волосы выбиваются из некрепкого хвостика, одна прядка закрывает глаз, куртка распахнута и её кромки колышет ветер. Я даже будто слышу, как звучит движок, наверное, это единственная фотография, где ты улыбаешься искренне. Следующая фотография, скорее всего, сделанная твоими руками: немного смазанная, размытая, всего лишь природа, кажется, обрыв у реки. Высокая трава, синие дождевые тучи, деревья, ветви которых разбрасывает по ветру буря. Всё такое живое. Флаг размером почти с половину стены с символикой клуба. Наверное, он много для тебя значил. Бутылка незаметно опустела, звонко выпала из рук и покатилась по неровному полу под кровать. Говорят, если хочешь узнать человека получше, нужно сделать то, что он обычно делает каждый день. Я забрался под скомканное одеяло, кровать скрипнула, наверное, как и тогда, когда на нее ложишься ты. Укрывшись голубым одеялом и поудобнее поправив подушку, я оглядел комнату в надежде почувствовать то же, что и ты. Долго смотрел на тусклые стены, как легко по ним скользил свет, меняя положение в течение дня. От окна ужасно тянуло холодом. Вот, наверное, почему у тебя с утра осипший голос. До жути неудобная кровать, скрипучая, жёсткая и какая-то угловатая, что-то постоянно впивается в спину. Закрыв глаза лишь на мгновение, я хотел почувствовать тебя, как скучна и беззаботна твоя жизнь, как ужасно просыпаться, осознавая, что сегодня, может быть, будет конец твоим мучениям, и это, наверное, единственное, чего ты по-настоящему ждёшь. Конца. Время летело, а от количества выпитого клонило в сон. Все заботы ушли на второй план, и уже было не так страшно, скорее, просто любопытно. Недолго думая, я уснул. Снился дюже прекрасный сон, где всё было хорошо: ничего этого не происходило, я пел в довольно знаменитом баре, раздавал автографы и был счастлив. Но, проснувшись, я понял, что там было пусто, чего-то не хватало. Это как есть пищу без соли - вроде есть можно, но чего-то не хватает, и ты не можешь понять - чего. Давно уже не понимая, какой день на дворе, и тем более какой час, я встал, размял шею, даже пару раз поприседал, а то, думаю, скоро мышцы атрофируются от сидения дома. Пришлось заставить себя поесть, позже повторил операцию по звонкам во все больницы и морги, но снова тебя там не было и это вселяло надежду. Хотя подозрения скользили холодной рукой по мне, заставляя мурашки проходить по телу, вздымая волоски. Потом эта холодная рука жадно хватала за горло, а ты начинал безмолвно хрипеть и звать на помощь, вот только этого никто не видит. И,возможно, этого всего даже не происходит. Затем ты, кажется, задыхаешься и падаешь в обморок... И ничего, вроде, всё ещё жив, но грудь будто сдавлена, невыносимый груз на всём теле, пытаешься встать, но и это тщетно. Понимаешь, что никогда не выберешься, остаёшься лежать и ждать, когда смерть протянет костлявую руку.