С тобой не было ничего, кроме мобильного телефона, который не был положен на карниз – валялся на крыше с разбитым экраном. Никаких прощальных сообщений – просто песня, остановленная на последней секунде.

Этим летом у всех остальных – тусовки, драмы, новые начала и старые раздоры, а он сидит в офисном кресле, закинув ноги на стол, и кровью во рту ощущает, как его достало. Когда происходит много чего, у него разрывается мозг и хочется сбежать. Когда ничего не происходит, ему скучно до смерти. Как, например, прямо сейчас. Скучно, а выходить из дома лень. Да и зачем? На улице не интереснее. Он в этом городе всю свою жизнь. Ничего нового там не будет.

За окном – десять вечера, и уже давно темно. Фонари и шоссе перед глазами сливаются в сплошные полосы. Две новоиспечённые двенадцатиклассницы на заднем сидении заранее чем-то нализались на какой-то другой тусовке и сейчас, местами сбиваясь, болтают о своём. А справа от меня… О, справа от меня.

Максидексовые метафоры

"Кто-то считает овец, а кто-то считает слоги", а у меня тут целых четырнадцать строчек про сон и лето