Не писатель, нет. Просто мечтатель. Просто романтик. Просто человек, который верит в чудо. * * * Что в имени тебе моём? Оно умрёт, как шум печальный Волны, плеснувшей в берег дальный, Как звук ночной в лесу глухом. Оно на памятном листке Оставит мёртвый след, подобный Узору надписи надгробной На непонятном языке. Что в нём? Забытое давно В волненьях новых и мятежных, Твоей душе не даст оно Воспоминаний чистых, нежных. Но в день печали, в тишине, Произнеси его тоскуя; Скажи: есть память обо мне, Есть в мире сердце, где живу я... Александр Пушкин * * * Мир не становится хуже — твои глаза раскрываются шире. © * * * «Жизнь обделила — пусть хоть фантазия радуется». © Злыдень