Писательство вымысел, как и голый солнечный зайчик, без тени сомнения крик. Я могу с уверенностью заявить, что какими бы по силе и глубине не были бы человеческие страдания и переживания, они забываются. День страшнее, чем ночь. Люди страшнее, чем их отражение в зеркале. И когда его спросили, что же он все-таки любит он не ответил ни че го. Чувствую себя нервно. Неровно. Как рукой оторванный кусок бумаги. Существование омрачено мечтами и становится невозможным. Согласие пойти на самый страшный грех лишь бы воцарить гармонию. Познав что-то важное и искреннее, разбиваешься об это. Нормально так же как быть похожим на осла, когда внутри тебя несчастье. Как художника его погубили читатели. Я ем сейчас холодный гороховый суп и это абсолютно ничего не значит. А сейчас огромная куча дерьма писательского и выделить из них, скрипя зубами, возможно только пятерых, а остальные, мало того, что пишут ахинею, так еще и не признаются в этом. В отличии от меня. У них у всех так глаза горят, когда они обещают, что всё будет хорошо. Люди с огромными глазами, но без душ.