—Здравствуйте, я Шастун Антон Андреевич, звонил вам вчера, — молодой человек говорит это, закрывая за собой дверь, и переминается с ноги на ногу. — А, Антон Андреич, помню. Проходите! Не стойте на пороге как неродной. — Седовласый мужчина добродушно улыбается, жестом указывая на кресло перед своим столом. — Ну, рассказывайте. — Я могу показать вам дипломы о моём обучении, — начинает парень, но его перебивают. — Нет-нет, вы не поняли.

"Антон Андреич, зайдите, пожалуйста, ко мне в кабинет!" — раздаётся голос начальника в голосовом сообщении на айфоне.

— Блять, Дим, это пиздец! — говорит Антон, делая последний затяг, и вдавливает остатки сигареты в пепельницу. — Шаст, да чё ты ноешь? Вот скажи, пожалуйста? Я тебе говорю: надо действовать! Как он вообще узнает, что тебе нравится? Ты молчишь как партизан! А когда он с тобой начинает говорить, ты то краснеешь, то заикаешься, а то вообще убегаешь! — Дима недоволен нытьём друга — который год он сохнет по их общему другу, но не делает абсолютно ничего для того, чтобы показать свои чувства.

Я, Шастун Антон Андреевич, двадцати пяти лет от роду, работаю в этом «лучшем колледже» области уже четыре года и повидал столько всего, что хочется плакать. Вы спросите, почему я не уйду? Потому что идти некуда. В нашем небольшом городе выбор: или колледж, или касса известного продуктового, но моё педагогическое образование не позволяет мне туда идти. Я что зря, что ли, учился четыре года? Вот поэтому и приходится терпеть.

Надпись на фасаде гласит «Lower», Попов подходит и ему открывают дверь, пропуская внутрь. Обстановка внутри довольно-таки нетипичная для ресторана, если его можно так назвать, но и слишком дорогая для ночного клуба. Стены выкрашены в красный, в мебели преобладает чёрная и коричневая кожа, а окна затянуты бархатными шторами блэкаут.