— Тело девушки, двадцать пять лет. Горло перерезано смычком от скрипки. Орудие было найдено в руках убитой. Никаких следов чужого пребывания в квартире. Предположительно самоубийство. – детектив кратко записал приобретённую информацию на диктофон. — Джон, ты употребил “убитая” и “самоубийство” чуть ли не в одном предложении, как у тебя обстоят дела с логикой? – придрался Боб, его коллега. — Всё верно, её убили, но пока рано говорить об этом без весомых доказательств.

— Вы – Ткач? – девушка неуверенно подошла к развязного вида мужчине. — Не знаю, зависит от того, зачем спрашиваешь, - он повернулся к ней с игривой, заинтересованной улыбкой. — Мне сказали, у вас можно достать кое-что, - ее глаза забегали из стороны в сторону, - расслабляющее...

Первое, что они почувствовали, появившись на свет, - это теплые прикосновения рук рукодельницы. Старушка бережно переложила в подарочную корзинку бывшие комочки пряжи. Носки переглянулись между собой, словно едва открывшие глаза котята, и поняли, что отныне будут всегда неразлучны.

Когда ты оказываешься на вершине, твоему взору открываются бескрайние горизонты. Но стоит опустить взгляд, и сердце замирает в ужасе. Вниз. Стоит сделаешь шаг не туда, и ты полетишь вниз.

Еще до того, как монета взмыла в воздух, я знал, каким будет исход. Я привык, что всё всегда шло по одному и тому же сценарию: болтовня, спор, подбрасывание монеты и победа у меня в руках. Дело было не в удаче. Просто всегда выпадал орёл. Исход всегда был один. До этого момента. Как так вышло, что в этот раз я проиграл?