Вечные синие стены, серые потолки, скрипучие пружины, острые углы мятых подушек, сломанные тени пустой тюрьмы. Они навсегда закрыты в этих коробках, коридоры которых упираются длиною в саму царицу-бесконечность, путь через их двери, что закрываются раз-через-раз, пролегали, словно сети вен-артерий-капилляров через худощавые жилистые руки, десятилетиями, но сегодня он пройдёт через них в сотый первый раз, а затем ещё сто первый первый раз.

«Моя депрессия живёт отдельно от меня. Живёт счастливо в домике у чистого пруда. Она так счастлива и невинна эта частица, эта душа.»

Пустые звенья одной цепочки.

Где-то там, на грани его и её, затерян настоящий я. Где-то там я сижу в темноте.