По извилинам моего мозга скачут чертята, хотят выводить чернилами, сделанными из синего серпантина, текст по буквам, писать кровью на кафельной стене "я тебя люблю(убью)", есть адреналин, принимать грех за сакральное и вопить, вопить, вопить...
Феликсу зябко. Он сидит на сосновом полу, крепко сжимает коробок, внутри которого спрятаны четыре солнца, пока на столе пылится раскрытая книга Ганса Христиана Андерсена.