«Ты можешь терпеть любую боль, но сможешь ли ты терпеть его крик?» Когда Торин пропал, Бильбо думал, что потерял его навсегда. Но враг, прячущийся в тенях, не отпустил ни одного из них. Теперь Бильбо – приманка, его боль – инструмент, а его страх – оружие против короля под Горой. И пока цепи сковывают руки Торина, а хоббит задыхается от боли, остаётся только один вопрос: что разрушится первым – его гордость или его сердце?

— И что, будешь меня оседлывать? — наконец спросил он тихо, без издёвки. Бильбо ухмыльнулся. Легко наклонился и прикоснулся губами к его виску. — Не сразу, — прошептал он. — Хорошего коня сначала уговаривают.

Торин — холодный как бетон и острый, как угол своего чертежа. Чёрная водолазка, руны на руке, голос, от которого у Бильбо сводит зубы — от злости, конечно. Бильбо — слишком болтлив, слишком вреден, слишком яркий, чтобы не бесить. Или чтобы не хотеть. Они должны работать вместе, но всё, чего они хотят, — это прижать друг друга к стене. В том или ином смысле.

Он был вором — гордым, уверенным, вооружённым до зубов. Однажды на лесной тропе он встретил того, кто носил венок из розовых цветов и смеялся, будто не знал страха. Торин пришёл за золотом, а ушёл ни с чем — только с огнём в груди и чужим именем на губах. «Жизнь или кошелёк, кто кого ограбил — сразу не понять…» Это история о ярмарках и пощёчинах, о взглядах сквозь дым и о поцелуях под шёпот листвы. О том, как легко украсть золото. И как трудно — вернуть сердце.