Шпана в руке ярко блестела под садящимся солнцем. Передо мной стоял Дарсериан, уверенный в себе и готовый напасть в любой момент. Наш поединок будет продолжаться долго, пока кто-то из нас не признает поражение и это уж точно будет не он...

— Хитклиф блять, — крикнул я.— Что происходит? Я уже перешёл на крик что бы достучаться до этих пустых глаз. Нас бы не услышали до домов как минимум пол часа ходьбы, так что быть застуканными нам несудьба. — Я... Киллиан Парис Бёрко, — я удивлённо смотрел на него, не понимая что он несёт. — Я наследник династии Бёрко и через полгода взойду на престол. Я словно язык проглотил, ни слова не мог сказать просто смотрел на него, а он понимая мое замешательство смотрел куда-то в даль...

— Ебаный Хитклиф, ты виноват в этом… — Надо во всем искать плюсы, Дарси, — усмехнулся Готье. — Как ты меня, блядь, назвал?

Ладонь его давит на беззащитное горло. Под пальцами чувствуется бешеный пульс, рваное дыхание. Он ощущает, как Хитклиф сглатывает — кадык дергается в его хватке — и Дарси наслаждается: в глазах Хитклифа все еще есть злость, упрямство, но тело уже пытается просто выжить, следуя отчаянному инстинкту.

После похищения, Готье возвращается в обычную жизнь, но с новыми травмами. Дарсериан Котийяр показывает одну из них.