Волшебный сон и полотна были в витраж сойдутся цветным стеклом, и будет пламя трещать в камине, и хоббит будет пером скрипеть... Чтоб, дверь закрыв за тобой, отныне писать истории о тебе.
"Здесь" все пахнет корицей, теплом, домом, "там" — тухлятина, гниль и бензин, порох, там — выходят на свет из теней твари, и задача проста — не пустить дальше. Тот, кто ждет всех обратно — еду варит, и боится гадать, сколько взять чашек, тот, кто ждет всех обратно — стократ умер, потому что он с каждым в бою — тоже, выделяя шаги за стеной в шуме, обнимая до хруста костей позже.
Я домашний ребенок. Мне стены – один приют.
О таких не слагают песен и не поют,
О таких поджигают сказки в сухой листве,
Когда те не успели толком прийти на свет...