Работать с луком на задании — это одно. Но когда это оружие становится чёртовым предназначением, совсем другое. Меня зовут Клинт Бартон, и я — Купидон.
- Я буду слушаться и без формы, - честно выдохнул Бартон, захваченный идеей. - Не как подчиненный. А как, - он даже задохнулся слегка от собственных слов, но взгляд не отвел. - Как твоя собственность. Ты запросто мог бы выкупить меня. Ну, знаешь, на распродаже списанного армейского имущества.
Старк страдает от болей в груди, считая это фантомной болью, возникшей из-за врезанного в его грудину реактора. Однако, Бартон наглядно доказывает ему, что виной всему не поражение нервных окончаний, а банальная посттравматическая психосоматика.
Очень уж соблазнительно тот выглядел, обнажённый, прикрытый лишь куском шёлковой ткани, едва прикрывающей бёдра, с завязанными глазами, да теперь ещё и прикованный к стене. Красивый как развратное божество.
Память возвращалась урывками, будто страница за страницей. Он как раз успел вспомнить, как сюда попал, и прикинуть, что на этот раз больничный имеет все шансы затянуться, когда сообразил, что в палате он не один. Что было странно. Вроде бы, за его друзьями и сослуживцами не водилось привычки трогательно ждать его пробуждения.
Клинт повернул голову на тихий звук чужого дыхания и широко ухмыльнулся.
Собрались провести выходные на природе вдали от благ цивилизации? Прихватите проверенного друга, палатку и ничего не бойтесь. В конце концов, что плохого может случиться?
