V. Начеку
24 января 2021 г., 20:51
Сегодня он умрёт, как умирают розы Мой маленький солдат, любовник мой и брат
Пётр Стаматин был солдатом. Он воевал сам с собой, беспрестанно, в каждую секунду, он воевал с собой же у себя в голове, в его мозгу возводились, рушились и снова возводились невообразимые простому человеку здания и миры, и ничего уже эту войну остановить не могло, так долго она длилась — всю жизнь, которую он помнил как себя. Одна сторона мстила другой за прошлую месть, и этот круг никогда не прекращался и не разрывался. Кровь лилась бесконечно. О перемирии не могло быть и речи. Проще было залить все орудия твирином. Когда идёт твириновый дождь, наконец-то наступает долгожданная тишина, без перестрелки, без клекота пулемёта, без грохота картечи. Тишина. Маленький одинокий солдат снимает свою грязную каску и падает спиной на стену траншеи, позволяя дождю омыть его макушку, скатиться по сальным и нечесаным волосам, по грязной, окровавленной и испоганенной форме в изрытую, измученную землю, и смотрит этот солдатик в небо своим туманным взглядом. Так же смотрит он на свое зеркальное отражение и на своего брата, разница невелика. А тот уже почти и отчаялся искать в его взгляде что-то помимо твиринового дурмана, нервными руками держа его лицо в ладонях. Степной закат ревёт коровой, он даёт колокольный сигнал, что ими был прожит ещё один день, когда язва бушевала на улице. Но не днём, а ночью возобновляется фронтовой грохот в разуме Петра, и Андрей бы проклял себя навек, если бы отошёл хоть на шаг, пока эта война не закончится.
