Часть 13
15 июля 2025 г., 23:29
Чонгук вернулся в спальню.
Сел на кровать. Закрыл лицо руками.
И впервые за долгое время почувствовал, как глухо, но стабильно…болит не тело, а что-то глубже.
И не проходило.
Весь день прошёл в молчании.
Они находились в одной квартире, как две параллельные линии: рядом, но не пересекаются.
Тэхен больше не смотрел в глаза.
Не оставлял чая на подоконнике.
Не касался.
Он просто…жил мимо.
И Чонгук это чувствовал. Каждый жест, каждую паузу.
Он знал — это не обида. Это выбор.
Ты сам всё сделал. Сам захотел. Получай.
Вечером Тэхен подошёл к двери.
Надел пальто. Обулся.
— Я выйду на пару часов, — сказал просто. Без объяснений. Без попыток посмотреть.
— Куда? — вырвалось слишком быстро.
Тэхен остановился.
— Ненадолго. Просто мне нужно подышать.
Чонгук кивнул. Хотел отвести взгляд, но не смог.
Смотрел, как Тэхен открывает дверь.
Как ветер чуть шевелит подол его пальто.
Как он не поворачивается на прощание.
И вдруг в груди что-то болезненно кольнуло.
Он поднялся, не думая.
Сделал шаг к двери.
— Ты надолго? — снова прозвучало глупо. Почти цепляюще.
Тэхен замер.
И, не оборачиваясь, тихо сказал:
— А ты бы хотел, чтобы я вернулся?
Вопрос повис в воздухе.
Чонгук не знал, что ответить.
Он ненавидел, когда его загоняли в угол. Но сейчас угол — это молчание между ними.
И всё, что он смог выдавить:
— Не знаю. Но когда ты уходишь — становится тише. Не в квартире. А внутри.
Пауза.
Тэхен медленно обернулся.
Смотрел. Долго. Не двигаясь.
— Я вернусь, — сказал он. — Но мне нужно, чтобы ты перестал убегать. Хоть немного.
И Чонгук, впервые, не отвернулся.
Не закрылся.
Он просто стоял.
И в груди, там, где было пусто, вдруг что-то сдвинулось.
***
Время было уже за полночь. Чонгук снова не спал. Он лежал на кровати, глаза открыты. Тишина, как всегда, заполняла комнату — но внутри было беспокойно. Что-то не давало ему покоя. Не боль. Не страх. А…ожидание. И когда он услышал звук открывающейся двери — он встал почти сразу, даже не надевая свитер, босиком, просто вышел в коридор. Тэхен медленно снимал пальто. Он не ожидал увидеть Чонгука. Они замерли друг напротив друга. Несколько долгих секунд. И тут, впервые, Чонгук сам сделал шаг вперёд. Без слов. Без причин. Без объяснений. Он подошёл ближе. Протянул руку. И легко, почти неуверенно, коснулся его лица. Пальцами — к скуле. Потом — к шее. Легко, как будто проверял: реальный ли ты, тёплый ли. И Тэхен не пошевелился. Он просто смотрел. Смотрел в глаза Чонгуку. И впервые видел в них не холод, не боль, не страх — а что-то совсем другое. Молчаливое разрешение. Чонгук опустил руку. Сделал шаг назад, будто испугавшись собственной смелости. Но взгляд не отвёл. — Я не знаю, что ты со мной сделал, — хрипло, почти шёпотом. Тэхен всё ещё молчал. — Но я не хочу, чтобы ты больше уходил. И это было всё. Вся исповедь. Без громких слов, без признаний. Только прикосновение. Только: «я разрешаю тебе быть рядом». Тэхен шагнул ближе. Но не прикоснулся. Он просто остался, прямо перед ним, на расстоянии дыхания. — Я никуда не ухожу, — ответил тихо. — Я ждал, пока ты скажешь это. В ту ночь никто не спал. Не из тревоги — а из внимания. Потому что между ними, наконец, не было ничего, кроме правды.
