Вот так и проходят будни Егора Линча. Он сам и не заметил как они с Джоном стали достаточно близки для того, чтобы тот приходил и жаловался на своих бесчисленных баб. Линчу. Который даже не целовался ни разу, что уж тут про отношения говорить.

Линч в очередной раз недосыпает, нагружая себя работой.

— Ты чë, Линч? — он вопросительно смотрит на друга, почуяв неладное. У блоггера из под одежды торчит лишь нос, да глаза. Но даже так видно, что ему не хорошо. — П-прохладно немного, — упрямо щебечет Линч, сильно приглушëнно, ибо кофта с большим воротником, натянутым до носа, мешает говорить. — Немного?! — привычно прикрикивает Джон, заставляя журналиста раздражëнно вздохнуть.

— Джон, ты в порядке? Будто стал бледнее, — задумчиво произносит Линч, стараясь вспомнить какой раньше оттенок имела кожа новообретëнного приятеля. Умиротворение быстро сменяется на небольшое беспокойство. Журналист не считает это чем то сильно важным, но странные мысли так и лезут в его мозг, а натура параноика вновь ударяет прямо ниже пояса. — А-а? — чуть резко тянет писатель, — Чего? У меня всегда такая была, — уверенно заявляет он, нелепо корча улыбку.

Линч не понимает в чëм проблема. Почему Джон не может просто пойти за ним?