Красный — любовь? Красный — страсть, эмоции, пульс. Ярко-алая кровь бьет по вискам изнутри, сбивая стрелки биологических часов и лишая понимания времени; темно-красное сердце останавливается от каждого ее взгляда; мысли окрашиваются в бордовый, когда в организм вливается латышское вино, которое специально для меня привезла Лайма — сегодня это не преступление, преступление — влюбиться. Но это лишь оттенки красного, примеси других цветов.

Я ступила замерзшей ногой на песок, а мое тело, прикрытое лишь шелком, обдул холодный ветер осенней Португалии. Я обняла себя руками, медленно шагая навстречу океану.

Я сижу на незастекленном балконе одной из квартиры в Англии, на холодной кафельной плитке, за что обязательно бы наругала мама, и читаю рассказ Чехова "О любви".

Красное сухое. Такое же темное, как этот день и такое же сухое, как, в принципе, вся моя жизнь. Сейчас и выпьем за нее. Говорят: стоит искать везде плюсы? Отлично, давайте найдем. Ну, например, я больше не буду чувствовать боли, страха и… И всех негативных эмоций. К счастью! Все только к счастью. И, безусловно, исключительно к этому сейчас мои скулы обжигает соленая жидкость, так рьяно вырвавшаяся из глаз.

Окно, находящееся на семнадцатом этаже, окутала темнота, лишь далеко внизу на московских улицах мелькают фары машин и вывески от магазинов. Стрелка часов предательски остановилась на цифре 3. Часы сломались, жизнь, кажется, с треском начинает рушиться. В эту же минуту ключ в замке дал о себе знать, открывая замерзшую крепость.