сборник коротеньких обезличенных зарисовок с Крисом, часто романтические и чувственные.

Крис с лёгкостью читает намерение, тихо смеётся, спрашивает, теплым облачком выдыхая прямо в губы: — Что ты делаешь? Люблю тебя. Люблю до луны и обратно, до самого края вселенной, до последнего квазара в бескрайней карте всего существующего. Люблю, как не любили ни в одной книге или песне, как не писали величайшие классики и не изображали художники... Люблю даже больше — и гораздо, гораздо сильнее, чем ты любишь себя.

— Подумываю о том, что пора самой написать книжку, — губы изгибаются в улыбке, и я упираюсь подбородком в его ключицы, заглядывая в любимые глаза. — Что-то вроде автобиографии, понимаешь? — Ох, ну тогда… — мужская ладонь обхватывает бердо и, перебирая пальцами, скользит вверх. И это одно легкое движение сразу заставляет меня вновь напрячься. — Тебе явно нужен соавтор. Так сказать, вдохновитель.

помню, как любили, и это чувство всё ещё жжёт, словно старый шрам.

Они стояли там, на мосту, где люди спешили по своим делам, и держали свои маленькие миры — скрытые, но настоящие — до тех пор, пока не решатся сплести их в один большой.

Она сбежала от мужа-абьюзера в одну ночь, захватив только разбитое лицо и диплом психолога, который не помог разглядеть маньяка в собственном доме. Он возвращался с подпольного боя, где его костяшки оставили на ринге кровавые автографы, а душа — последние надежды. Их столкновение на пустынной улице было случайным. Решение поехать с ним — безумием. Теперь им предстоит выяснить, станут ли они точкой опоры друг для друга или окончательно добьют того, кто и так едва держится.