— Ваше тело такое красивое, детектив. — художник ёрзал по холсту сухой кистью, размазывая масляные краски. — Воздержитесь от комментариев, пожалуйста. — фыркнул Скарамучча, продолжая сидеть в той же позе. — Почему? Вы правда не находите эстетично красивыми свои узкие плечи, тонкие руки, длинные пальцы… кости, торчащие так, словно Вы — пособие по анатомии… худощавое телосложение, бледная кожа… тёмные волосы, большие глаза, длинные ресницы… эти тонкие царапины на лопатках…?

— Мне казалось, ты будешь зол, — алхимик бесшумно спускается на пол, неторопливо начинает развязывать все возможные ленты на одежде. — Возможно, я даже надеялся на это. Пока я отсутствовал, кто-то в Тейвате ввёл запрет на грубость? Или Царица поставила тебе на язык клеймо за брань? Скара цыкает в сторону, подрывается с места и толкает парня на кровать.

– в целом, я даже не против, если ты снова будешь на меня пялиться. только, знаешь, не делай это так навязчиво, ладно?

«Научи меня чувствовать», - такой была просьба алхимика, когда они со Странником встретились впервые.

В голове брюнета словно был вакуум. Тело совсем его не слушалось. Мысли путались. Он уже совсем не помнил, за что злился и злился ли вообще. Этот блондин, каждый раз, доводил его буквально до пика. Скарамучче казалось, что это всё, вот лучше, чем сейчас, уже быть на может. И каждый раз его блондин доказывал ему обратное.

Альбедо изо всех сил старается вникать в суть конспектов, не обращая внимание на Скарамуччу, что луково подошёл со спины, и скрытно нанёс удар, оставляя на шее влажные поцелуи.

Шестой из Предвестников Фатуи, никогда бы не подумал, что когда нибудь будет сидеть на Драконьем Хребте, холод которого пробирает до костей, и помогать алхимику, которого порой считает безумным.

— Я соскучился, - Странник обнимает его сзади, сцепив руки в замок. — Я уже ухожу, ты опоздал, - холодно отвечает алхимик.