— Привет, красавчик, — приветствует Энджин. Грис вытаскивает рубашку из сушилки, встряхивает её и кладет в корзину, зажатую под мышкой. — Нет. Энджин надувает губы, опираясь на дверной косяк, его плечи занимают почти всю раму. — Ты даже не знаешь, о чем я собираюсь попросить. — И не нужно, — говорит Грис терпеливо, улыбаясь, когда Энджин лишь еще сильнее надувает губы. — Это первая пятница месяца, и ты хочешь, чтобы я посоревновался на Шейле. Нет.

Почти две недели назад Эндин отправился на задание, не сказав Грису когда вернётся. Беспокоясь о его долгом отсутствии, Рубион возвращался в комнату, чтобы поспать и продолжить ждать на следующий день. Однако в комнате, на кровати его ждал сюрприз.

Если бы в нашем мире существовали мозгоправы, ты бы выскреб себе направление на лоботомию, и перед самым решающим моментом, этот молоток, с которым бы в твою глазницу забивали неведомую хуйню, ты бы назвал Грис.

Сборник Драбблов по разным пэйрингам.

Энджин — взрослый человек. Но ведёт себя как избалованный ребёнок: капризничает, устраивает сцены, ноет, цепляется, дразнит и дуется так, что хоть стой, хоть падай. Незрелый, безответственный, хуже не придумаешь. Грису приходится с этим мириться. Каждый. Проклятый. День. Сколько ни пытайся вразумить этого упрямца — всё без толку. Пока однажды не оказывается, что всё не так уж и безнадёжно.

Всё на Земле — битва. Пробуждение по утрам, когда единственный свет дня — зыбкий и сумеречный. Чувство защищённости, когда сама почва под ногами способна обернуться хищным зверем. Свободный вздох, когда воздух может отравить лёгкие. Всё — битва. А Энджин — боец.

Когда прошлое становится тяжким грузом, а будущее — туманным, единственным убежищем от навязчивых мыслей оказывается холодная ночь.