Вероятнее всего, я бы полюбила его, а он полюбил меня, вопреки обстоятельствам и мяуканью котят у меня под рёбрами, лакающим морс. Я бы дала ему то, что он хочет, я бы отдавалась ему сполна, не прося даже честной взаимности, я бы благодарила его ложь за слепое счастье, от которого я бы парила лучше морковных самолётиков, я бы питала к нему самые светлые и сильные чувства, на которые только была способна. Но я больше не способна, понимаете?

Когда-то давно мне сказали, что стекло глотать легче, чем правду. Зачастую слухи о безысходности и отчаянии были для меня чем-то чужим и совершенно лишним, мне казалось, что я был просто неприкасаем для подобного. До тех пор пока я сам не понял, что такое на самом деле глотать правду, но лучше бы я проглотил тонну стекла. Какие-то тошнотворные песни и скверные слова крутилось у меня в голове. Именно тогда я понял, что я и есть то самое стекло. Но лучше бы я сдох.

Ты здесь как вольный слушатель, Гарри. - Ненормально – говоришь ты после длинной паузы, прикрывая глаза. Ненормально.

- Наверное, - тихо повторил он, поглаживая переносицу пальцами, которые минуту назад сжимали подбородок Грейнджер – значит ли это, что за все грехи и за все ошибки придётся рано или поздно заплатить? - Да, но, конечно, не всегда. Потому что кто-то всё равно может остаться безнаказанным. Но, в противном случае его просто замучает… - Продолжай. - … его просто замучает чувство совести. Ну, если, конечно, она есть. - А за добро? А за добро ты тоже получишь добро, ведь верно? - Нет.

Ему всего семнадцать, а всё внутри изъезжено, как будто он умер уже раз десять. Или двадцать. Чёрт знает. Мёртвому не нужно считать количество своих смертей. Потому что, он уже умер однажды. Мёртв один раз. Один раз и всё. Один только раз он чувствует это. А Драко почти каждый день тихо умирает.