Мрачность руководит моей душой, сердце окутано добротой, а мозг знает, что такое реальность и как с ней обращаться. Есть еще фантазия, и она действительна, пока ее не вырезали. Лишь эта смесь помогает мне изредка писать то, что я вижу перед собой ночью: дневная активность пуста, как чернобыльская больница. Судить написанное не мне, да и нужно ли? Мое дело -- выплеснуть из себя свои мысли. Они часто дерут когтями мою сущность. Надоело.