И он думал… Снова и снова этот психопат разбивал надежды каждой, пытаясь найти в них хоть каплю того, что было в ней. Но все было тщетно, когда он в очередной раз, стоя на балконе, в раздумьях закуривал папиросу, когда как очередная женщина в слезах и яркой, словно алое пламя, ссадиной на лице, убегала прочь. Всё стихло. Всё, кроме его вечных, раздирающих вклочья, голосов, что безудержно кричали, что ему нужна лишь она.

Этот малыш ещё ничего не смыслит во внешнем мире. Не сказал первого слова под ласковым присмотром матери, не сделал первые шаги, неуклюже валясь на пол под горделивый взгляд родителей. Ничего.

Сперва перекидка парой фраз, потом ещё…и ещё. Их было уже не заткнуть.

Помидор? Звучит…грубовато. Скорее, алое солнце на закате летнего дня.

Герои не плачут?