Мои слезы капают на его скулы, мои слезы жадно целуют его лицо, смешиваясь с кровавыми подтеками в уголках его обожаемых мною губ. Я пытаюсь сдерживать всхлипы, но все это бесполезно, - они сильнее меня, они пинают меня, держа вечный верх, и в унисон с солеными каплями делают из меня глупую влюбленную девочку. Плачущую девочку, любовь которой умирает у нее на руках.
Человек может очень долго обманывать себя; говорить, что ему легче, говорить, что ему хуже, говорить, что он счастлив, или несчастен, говорить, что он влюблен, говорить, что он разлюбил.
Но есть три вещи, которые надолго не скроешь, и одна из них - истина.