Истории о бесконечной любви Ли Минхо и Хан Джисона...

Сложность у каждого своя. Для Джисона сложно понимать свои чувства, измерять их в пропорциях, проявлять или не проявлять вовсе, узнавать по окрасу и использовать их по прямому назначению… Чувства для Джисона — что-то странное и не поддающееся объяснению в его голове. Как тригонометрия. Вещь интересная, но выводит из себя не хуже, чем скрип острых зубчиков вилки о дно кастрюли или тарелки. Это не любовная история, это история о любви.

А ведь Джисон был настроен на флирт с этим милым бариста, от чьего голоса он чуть не споткнулся аж на входе. Всё было бы радужно и круто, Джисон использовал все свои флюиды, опираясь на стойку и испуская волны плохого парня: "Мне американо, чёрный как моя душа, детка". Войну начал Минхо, отдав пикапщику стакан кристально чистой воды.

Стены школьной подсобки слишком тонкие, а Минхо слишком громкий.

— З-здравствуйте... Я-я пицца, принес вам Хана, – растерялся Джисон, едва ли не роняя коробку с теплой пиццей прямо на пол, видя перед собой знакомое лицо. — Я, конечно, не заказывал Хана, но если он такой же вкусный, как эта пицца, то я не против, – улыбнулся Минхо с игривым блеском в глазах. И Джисон покраснел.

— Святой Отец, я согрешил, — на одном дыхании произносит парень, теряясь в чёрном омуте глаз напротив. — Я искуплю твои грехи, дитя моё, — пастор улыбается. И что-то пугает и притягивает в этой улыбке напротив, похожей на оскал.

А за плечами Джисона 110 квартира и трупный запах его разлагающихся ног. Повсюду ползают жуки, а от его домашнего хомячка остались только косточки. Всё это обглодали грызуны, что сейчас глодают и Хана. Он уже не чувствует ног, он не пил больше двух дней. И сил нет совершенно. Даже думать сложно. Тёмно-коричневые волосы прилипли ко лбу из-за пота и лихорадки. Будь Джисон чуть осторожнее, этого всего бы не произошло. Хотя, кто знает.