Ребят, всё в названии.

Плюшевые Джеффи видят больше, чем их создательница..

Она хотела вызвать суккуба, чтобы ночь стала веселее, но во время Ритуала Т/И отвлеклась...

Пальцы мягко, даже с некой заботой, которая ему явно не свойственна, перебирают жёсткие синие волосы. Она, в свою очередь, самозабвенно пожирает его взглядом тёмно-серых глаз. Как иронично. Старая хижина в лесу встретила его такого же цвета дымкой благовоний. Единственное, от девки не несёт тем удушающим смрадом, напротив, ему нравится вдыхать запах её кожи. Он не сравнится ни с одним другим ароматом её духов, которыми она опрыскивается каждый день.

Всё началось с яркой вспышки, осветившей комнату. Она большая, горящая и кричащая в агонии. Мчится, сметая все на своём пути в коридор, летит с лестницы. И закончилось на безмолвном девичье теле, повисшем на цепях.

Очередное преступление... Или же нет?

Сил на сопротивление больше нет. Лучше бы он сразу убил её.

Она ненавидит холод, не любила холодные цвета, всегда старалась быть поближе к солнцу. Она боится ночи, боится темноту, что может окружить её, она боится мёртвый холод ночи. Она боится мёртвых, не любит их противный холодный, почти голубой цвет кожи, не любит их стеклянный, безразличный ко всему взор, она ненавидит их холодные тела... Ведь её тело такое же холодное... Её манит чужое тепло. Он же, полная её противоположность, он любит всё то, что ненавидит она. Он тёплый. И он притягивает её.

Быть убийцей по мнению Джеффа - невероятно удачно, ведь ты не зависишь от общества или кого-либо еще. Распоряжаешься своей и чужими жизнями так, как захочется и делаешь любые безумные вещи, которые могут взбрести в буйную голову. Но вот только вся эта идиллия рушится в одночасье, когда в ходе проклятия твоя жертва - твоя же погибель.

Её зовут Рокси, ей двадцать один, и она хочет сдохнуть, потому что один полоумный ублюдок никак не забудет дорогу к её дому.

Разбитая девушка, со своими детскими травмами и переживаниями. Найдёт ли юная писательница утишение? Любовь? Станет ли она счастлива найдя его?

Ты очнулась. Спину больно кололо, голова- словно раскалывающийся переспелый арбуз. Холодно. Грязно. До носа доносятся запахи дождя, городских улиц и чего-то…Мертвого. Ты лежала на холодном асфальте, прислонившись к стене спиной. С промокших насквозь волос, словно ручейки, текли капли дождя. Руки бессильно лежали на земле. В далеке ты слышала звуки города, но здесь, именно здесь, было непривычно тихо. Вдруг чья-то теплая, даже горячая ладонь дотронулась до твоего лица(ах, как это было приятно!)