Поль Верлен / французский поэт

Наши отношения были похожи на безумный ураган, крушащий города и страны, сносящий все на своём пути. Где-то под обломками, похоронены и наши жизни. Как бы я хотел тебя забыть, но не могу.

«Быть может, нас так и найдут, замёрзшими насмерть… Никто не хочет уберечься от обжигающего, как солнце, снега».

Письмо Поля Верлена Артюру Рембо из тюрьмы.

Поль Верлен и Артюр Рембо вместе романтично проводят зиму в Лондоне. С криками, поножовщиной и пьянством – вот такого рода романтика. - Так сделай это! – вскрикнул Рембо, разрывая на себе нижнюю рубашку и обнажая грудь. - Хватит! – крикнул в ответ Поль. – Как ты не понимаешь? Чёртов маленький эгоист… Мне стоило бы вырезать тебе сердце кинжалом, если бы оно у тебя было. - Если бы у меня оно было? А у тебя вместо него что тогда, жалкая пьянь? Пустая бутылка из-под джина? Рембо засмеялся.

Двум великим французским поэтам посвящается.

Решения, принятые глухой ночью, обычно теряют силу при свете дня. Если, конечно, вам позволяют о них забыть.

Артюр был жаден до идей — хватал вдохновение отовсюду, черпал его ладонями из морей и винных бочек, чернил и сожжённых листов. Он складывал строчки на ходу и смеялся так громко, что у Поля звенело в ушах.

Поль не раз задавался вопросом, что стало бы с его жизнью, реши он отказаться от шальной идеи пригласить юного поэта, подающего большие надежды, в Париж.

Моя жена - мещанка...

Артюр смотрит на него своими яркими, светлыми глазами, грязной рукой приглаживает вихры и улыбается ему, и от этой улыбки невозможно не растягивать губы в ответ. На лице мальчишки играют солнечные зайчики, и единственное, о чём он может думать: как получилось так, что он сбежал из дома, оставил жену и ребёнка, а теперь сидит в поезде, не смея думать ни о чём, кроме этого потрясающе талантливого мальчика Артюра Рембо.

Верлен называл Рембо "странник в башмаках, подбитых ветром", но у меня пусть будет "странник прекрасного Ада". Пусть будет отсылка к произведению Рембо "Лето в Аду". Можно сказать, что это написано от лица Верлена. Конечно, мой скромный талант не столь... в обшем, надеюсь, что кому-нибудь понравится. Зачем выкладываю? Душа не выдержала)

Мы любили взбалмошных юношей. Юношей прекрасных, диких, гениальных. Они были музами в нашем творчестве, они были ядом в нашей жизни. Мы любили их.

"10 июля 1873. Утром Верлен покупает револьвер и напивается; около трех часов дня в гостинице Верлен стреляет в Рембо и ранит его в запястье";