Бабочка на плече у доктора

Вчера, в 10 вечера, я был убит коллегой в собственной квартире. 19.01.2023. Автор - Я написал этот рассказ за два дня. Не спрашивайте, как. Пожалуйста, не спрашивайте, как. Так уж получилось, что мне довелось работать в ужасной спешке, хоть и добровольно провоцируемой, но все равно давшей мне по башке. Может, потому у меня палец не поднимается назвать этот рассказ продуманным, также, как и бессюжетным; я старался, правда старался, однако написание взахлеб на такой скорости может быть чревато многими вещами и их упущениями. Однако не мне судить. Я не знаю, люблю ли я быть заложником у собственного вдохновения, (оно ведь даже со мной не считается!), однако в разных состояниях я бываю способен на множество великих вещей. Наверное, само существование подобного рассказа — ничто иное, как прямое тому доказательство. Однако, несмотря на то, что моя работа уже дописана, сразу целиком она не выйдет. Точная дата следующей публикации — через неделю после предыдущей, однако если - чем черт не шутит? - ее внезапно воспримут на ура, срок может быть сокращен до одного дня. А что до эксперимента, то в этом его суть и заключается: спешное написание ~семидесяти страниц за двое суток; приятного чтения, мои друзья! P.S. Внимание, загадочный эпиграф не имеет никакого отношения к дате создания работы. Он является чем-то вроде авторской метки, объединяющей под собой целый сборник рассказов, обособленных творчеством в рамках конкретного экзистенциального состояния